La Quijota

Mamelucadas

2012-02-17T18:57:00.000+01:00

Aquel verano pude constatar que las golondrinas son unas aves cuanto menos un poco raras y sino ya verán porqué.

“Tienes crías en la terraza, junto a los toldos para más precisión “, me había dicho el cuñado por teléfono con cierto aire entre irónico y no sé, como con rin tin tin.

Perfectamente sabe que por Movistar soy parco en palabras.

“¿Y...? pueden ser vencejos a golondrinas “, me indicó por las segundas.

“Ya verás, ya verás”.

Y el folio termina por ser arrojado junto al zapatero que hay al lado de la mesa desde donde hoy no me apetece nada, absolutamente nada, escribir. Cuarenta veces lo he intentado, tris tras, tris tras. Miro el reloj ovalado que cuelga a mi derecha, las cuatro y algo manejan las agujas. Y nada, cuando ese bichejo que llaman inspiración no aparece, ni se le espera, es imposible garabatear folio alguno. Y además, que pereza esto de escribir un cuento. Se lo digo al porta lápices en donde descansa el abrecartas que para más inri tiene por mango una lechuza cornuda. Da suerte sobre todo. Y qué me dices de las tijeras rojas que asoman en el multicubo de plástico en donde por el mismo precio lo mismo sale un metro que una goma de borrar con chorretones por cierto. Ahora tiro el folio donde un moreno daba paladas en su canoa después de una jornada de pesca infructuosa. ¡Hala! A dormir con los gurriatos. Que pureza. He mirado por la ventana y he recordado aquellas líneas escritas apresuradamente, como a mí me gusta, sin pensar. ¡Que hastío! De la chispa al aire y frente a mi todo en uno y ya está, sin corregir, teniendo casi siempre la sensación de que esa palabra no es y esa otra... pues tampoco, que me lío pero que siento como el soporcillo en cada articulación al amanecer, sensaciones contradictorias.

Traspasaré la musa de otros días.

“A mi nena...

Mis ojos llevan la mirada, a través de los cristales del ventanal, hasta tu talle, y permanece amorosa junto a ti mientras cruzas la plaza lentamente. Cuando doblas la esquina se resigna y embelesada retorna emocionada y sola.

Permanecemos quietos y absortos, y al paso, los recuerdos que fluyen sin quererlo, dejando la plaza vacía y sin sentido, te traen de nuevo a mi mientras lloramos detrás de la nostalgia “.

Debí escribirlo en día parecido al de hoy. ¡Que aburrimiento! Como pesa la pluma cuando sobre ella está una mano inerte y cansada. La capucha negra asociada a mi mente en blanco. ¡Estoy salvado! Tomo de la repisa las obras de Mark Twain. Los lomitos sonrosados como los mofletes de un niño y el canto dorado. El aparta páginas es un retrato de Van Gogh que al dorso tiene “Los comedores de patatas” 1885.

¿Servirá? ¿No? ¿No dijiste una de cuentos? Vale. Resoplo. Y ahora levántate, colócate las greñas. ¡Paf! ¡Paf! El perfume de la tarde… y a clase. ¡Que cansancio!.

Recojo los folios arrugados. A la basura. Deberían ser las cinco pero no son las cuatro y veinte. Ha salido el sol, me calzo los zapatos y me falta tiempo para salir a pasear. Hasta las ocho, página ingrata, nos vemos en clase.

Helvia y su media luz de luna

2012-02-05T21:21:00.003+01:00

Entre trajín y trajín, a volteretas por la vida, entre mis dos o tres trabajos pasan las jornadas sin importarme, a veces, el cómo ni el porqué de las cosas que desfilan ante mí.

Qué te contaría espalda mía de cansancios y desvelos, dolidas tengo mis bellas piernas y qué quieres, seamos serios, siempre o siempre lo primero la salud. Y aconteció que supe de las supermedias más compresivas y terapéuticas del mundo por medio de una amiga. Negras de exposición y, a la vista del percal, feas como la panza de un hurón. Ortopedia andante era el remedio.

Me vestí, de perfil, de frente, arriba y abajo, miré mi cuerpo serrano y se me antojó cuanto menos... gracioso. Decidí al pronto ponérmelas.

-”Me las pongo, pero a camuflar”.

Y, ¡Oh!, que lindas mis otras medias con puntitos rosas. Qué bien se ven tapando esas toscas y feas”. Y bajé a la calle, danzarina de mañanas, nítida y clara como una bailarina de ballet con malla y leotardos.

Terminada mi faena en el siete de Santiago torcí por Guinea al encuentro de mi segunda cita laboral. El personal se volvía a mi paso. Yo a lo mío, ni qué, ni na, pero....tantos, reparé.

-”Chica, te digo, lo valgo, pero todo el mundo y condición..., y esa sonrisa, y esa otra, y esa mirada...”. Al poco reparé. La linda media era arrastrada airosa, eso sí, pero sumisa junto al tobillo como las pieles de las ovejas de Madrilejos. Tordas ellas junto al cerco de las uvas.

Los del doce junto al Moderno casi me hacen la ola...

Judimendi cuatro de febrero de dos mil diez

Saltarás Manolita al paso de “La Lucera “

2012-01-24T13:24:00.000+01:00

Saltarás Manolita al paso de “La Lucera “,

Detendrás el instante, paloma de Sierra Nevada, torcaz, mensajera. Se te ven las rodillas blancas, ¡hermosas!, de cera virgen; son jóvenes y lozanas. Para acariciar lentamente. Tendremos tiempo.

Abrazaremos cielos azules, y los prados verdes conocerán de nuestras carreras infantiles. Risas amplias, donde las bocas juegan inocentes, donde los querubines suben al cielo cada tarde. Y descansaremos juntos. Modosa el alma entre mis brazos, rodeando tu última inocencia con mi mano, tan lejanas nuestras vidas, enfadados con el Dios del miedo.

Y tus ojos que me miran cristalinos ¡peluche mío! penetran en mi pecho y laten dentro como siempre. Traspaso fuegos en la noche.

Las “mañas” de la Rioja, de colores y chiribitas, de tizno, de brezo, de olores de verano. Besos contenidos en el calor de las sábanas al amanecer.

Saltaras Manolita al paso de “La Lucera “...

A Alarne

El remordimiento

2012-01-07T13:04:00.000+01:00

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

J.L.Borges

RIMA LXXIII

2012-01-04T12:19:00.000+01:00

Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.

La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.

Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil rüidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la casa, en hombros,
lleváronla al templo
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.

Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.

De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.

Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.

La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.

Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos...!

*

¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
tan solos los muertos.

Gustavo Adolfo Becquer

Pensando en el árbol

2011-12-30T11:26:00.000+01:00

Dormido en la pared de la izquierda, acurrucado entre los listones del cuadro, permanece desde hace veinte años el roble de hojas verdes junto al muro de piedra caliza de Campaspero, que trazo a trazo pintó mi amigo del alma entre las tardes y noches de aquel otoño lejano. Gemelo del que habita en su casa, pues pintó dos. Es una roble fuerte, castellano, de veranos cálidos y secos, donde sus ramas se aprietan abrazando amistades, juegos, y recuerdos. Y es en su azul nítido y claro del cielo donde juguetean brisas frescas y se deslizan voces y gritos juveniles junto a ternuras infinitas, donde reposa desde entonces.

Hoy se engalana con él mi pensamiento navideño y cantan villancicos los silencios de mi corazón.

Judimendi nueve de diciembre de dos mil diez

El cuaderno de las tapas negras

2011-12-15T22:38:00.003+01:00

“Todo cuanto tiene nombre existe” dicen, cada cinco metros a lo largo del paseo, las moreras. Ellas fueron testigos silentes del paso de un “felotin” en el pasado invierno, perdiéndose en la niebla cerca del “Puente Mayor”.

Abajo, en la ribera del río, “El Catarro”, habitante único del lugar, contó al periodista, “haber oído ruidos y cuchicheos entre los juncos sin entender palabra alguna”, pues al parecer cogió tanto miedo que, temeroso, se encerró en su casucha junto a los perros y permaneció de vigilia tras la puerta, hasta el alba. Dicen que esa misma noche “el Rubio”, que al otro lado del río trapichea con vinos de Cigales en su caseta de tablas, insiste en haber percibido el olor de algún “escaramazantin” que “al paso… lanzó suspiros lastimeros”. Indagando el reportero entre los clientes, alguien, sin documentación ni buena catadura, dio fe y entre sollozos masculló, “...que le movieron las carnes aquellos tristes lamentos,... seguro de “escaramazantin”. … “

Junto al bar “La Cigaleña”, desde donde el tren de vía estrecha parte resoplando de la estación lanzando chorros demoníacos de vapor y chillidos impíos, el cronista local frente a una caña de “Toro” y unos tacos de jamón anotó:

“Hace días, al parecer, un gitano llamado “El Calorro” trasportaba atado a su carro un “argaripupiérgalo”, casi arrastras, que en un descuido se escapó en dirección a la fábrica de harinas que hay al lado del puente, junto al canal, y allí perdieron su rastro”.

Hay quien no se lo cree, pero es sabido que “La Chaparra”, ciega vieja que malvive en “la Cuesta La Maruquesa”, suele contar a quien quiera oírla, “...que siendo niña, su abuela, había asistido llevada por la necesidad a una reunión de payos de “la calle En Medio”, donde sacrificaron ese día, dos escaramazantines, dos felotines y un argaripupiérgalo, y luego los despiezaron con sus manos”.
Así se pudo leer antaño en el noticiero local.

Y justo es reconocer que, incluso en casa “La Juanita”, desde siempre se sabía que en la repisa de arriba, junto a los tarros de café, los manojos secos de manzanilla y las latas de aceite “La Cordobesa”, había un frasco verde de cuyo contenido nadie hablaba y a donde los chavales del barrio miraban temerosos con más atención que al tarro de golosinas con tapa de metal que tenían a su alcance en el mostrador.

Alguna vez se oyó a la maestra de párvulos, Doña Pilar, con apenas un hilo de voz decir haciendo a un tiempo la señal de la cruz - “¡Líbrenos Dios de los felotines...!” al tiempo que se perdía por Los Corralones.

De estas ensoñaciones, tiritando de frío y miedo, salió sobresaltado el chico. Aturdido aún vio a lo lejos, entre la niebla, acercarse lentamente al que esperaba. Era la figura oscura de un hombre con la gorra calada hasta las orejas y un abrigo largo llevando en sus bolsillos dos botellas de licor.

-Abrígate -, dijo al darle alcance. Y él sin mediar palabra, se subió la solapa de la americana, encogió los hombros y le siguió, mirando hacia atrás de vez en cuanto.

Cruzaron el río por el Puente Mayor. Las barandillas estaban cubiertas de escarcha, de centelladas de frío. Abajo en la negrura de la noche la caseta del “Catarro” apenas se percibía. Caminaron junto a la estación y dejando a un lado “La Cigaleña” se adentraron por la calle “En Medio”, entre casas molineras donde el humo blanco apretaba las chimeneas.

¡Ay!,...¡¡”Escaramazantines”!!...., ¡¡”Felotines”!! ...,¡¡”Argaripupiergalos”...!!.

Al pronto miríadas de sentimientos contradictorios hicieron que en ese instante corriera, corriera como un loco y al llegar al corralón, gritara ¡Madre! ¡Madre!, ya llegó padre.... Y se apretó el pecho con las manos amoratadas de frío, temblando de miedo, mientras ellos se abrazan.

Lentamente, cerró la puerta echando una última mirada a la oscuridad. A sus espaldas sintió el calor de la lumbre, sonó una pandereta y comenzaron los villancicos.

“¡Zarandan, zarandan, zarandillo, zarandillo, zarandan!... ”.

¡Sí!... probablemente todo cuanto se cuenta ya ha existido.

Sin apenas darse cuenta, cierra el cuaderno de tapas negras. Lo pone sobre su falda. Se quita las lentes. Allí, descansando sobre las ojeras, permanecen sus pequeños ojos verdes que, lentamente, recorren con la mirada la sala de espera vacía. Tras la ventana, las luces iluminan en la noche la avenida. El reloj de la pared marca las doce y cinco. Lleva allí sentada más de una hora. La enfermera le dio una pastilla blanca y un vaso con agua después de que a Rilo se lo llevaran, inconsciente, en la camilla metálica por el pasillo de enfrente, con los ojos cerrados.

-”Todo irá bien, todo va a ir bien”, - había dicho el doctor de la bata verde antes de cruzar la puerta gris.

La mochila permanece a su lado. Dentro las botas de deporte, el chándal, un frasco de colonia, unos libros, el reloj de pulsera de cuero amarillo, un llavero con tres llaves, un móvil, un monedero, la tarjeta de plástico para el autobús, y el cuaderno de tapas negras de Rilo que ahora descansa en el regazo de Clara, en espera.

-”Sí, todo ira bien”.

Toma de nuevo el cuaderno de tapas negras; se desperezan las lentes, lo abre al azar y lee:

"Entonces los caminos se convierten en ríos".

Y nadábamos desnudos, al declinar la tarde, desplegando nuestra inocencia entre limos, perdidos en cada recodo, en cada calle, en cada patio-corrala, junto a las paneras vacías donde el tamo bailaba al trasluz del rayo oblicuo de la siesta.

Y gritábamos entre los abrevaderos, buscando en la oscuridad de los ojos del ganado cualquier indicio de miedo, esquivando ramales y cencerros. Pisando alados la paja sucia y el estiércol aún caliente y humeante. Esperando, al correr, sementales y gorrinos, el trallazo del mayoral, mientras sus pezuñas negras golpeaban la madera bajando del camión tras el viaje desde la dehesa.

Blusas blancas que se adivinan en el portal oscuro, junto a la escalera que sube, al caer la noche. Apretados besos con la boca abierta, sintiendo el bello húmedo y la sal. Pezones enhiestos, calientes, tersos,… mermelada de cereza, entrecortado el aliento.

-¡Que pasó el día, niña!,- en el verano de allá, del recuerdo, donde las acacias ofrecían sus flores y las malvas sus panecillos en los bordes de los caminos.

Permanecen encima de “la turca” doblados y en silencio los trozos de mi existencia. Cromos apilados en montones de melancolías; de colores dulces verdes y amarillos, envueltos con cariño.

Los ojos de la vida cerrados, bien prietos, sólo así, entonces..., los caminos se convierten en ríos.

Y al pronto, la puerta gris se abre aparece el doctor de la bata verde y el tiempo se acelera vertiginosamente. Se desliza por el pasillo resbalando por las baldosas blancas de las paredes hasta chocar contra el reloj y allí coinciden en marcar las manecillas las dos y veinte.

-”Hicimos todo lo que en nuestra mano …”-.

Su gesto, su abrazo, su mente se esparcen a su alrededor en un segundo plano y la envuelven a las dos y veinte.

El cuaderno de las tapas negras cae de sus manos y recorre vertical y libre el camino hasta el suelo, retozando sus páginas en el trayecto y a las dos y veinte permanece para siempre quieto.

El eco de la estancia vacía se dispuso a repetir el grito de Clara y no pudo. Sólo un agónico.

- ¡Rilo!, ¡Hijo mío!, ¡Rilo!... - se escuchó.

Por la pendiente...

2011-12-10T12:13:00.002+01:00

Por la pendiente de la pura pena...

ruedan tensas palabras mías.

Sufren en silencio eterna condena...

tristezas del alma, melancolías.

Haiku

2011-12-07T11:39:00.000+01:00

Algo me han dicho
la tarde y la montaña.
Ya lo he perdido.

La vasta noche
no es ahora otra cosa
que una fragancia.

¿Es o no es
el sueño que olvidé
antes del alba?

Callan las cuerdas.
La música sabía
lo que yo siento.

Hoy no me alegran
los almendros del huerto.
Son tu recuerdo.

Oscuramente
libros, láminas, llaves
siguen mi suerte.

Desde aquel día
no he movido las piezas
en el tablero.

En el desierto
acontece la aurora.
Alguien lo sabe.

La ociosa espada
sueña con sus batallas.
Otro es mi sueño.

El hombre ha muerto.
La barba no lo sabe.
Crecen las uñas.

Ésta es la mano
que alguna vez tocaba
tu cabellera.

Bajo el alero
el espejo no copia
más que la luna.

Bajo la luna
la sombra que se alarga
es una sola.

¿Es un imperio
esa luz que se apaga
o una luciérnaga?

La vieja mano
sigue trazando versos
para el olvido.

J.L.Borges

Ansia y asfalto

2011-11-26T11:54:00.000+01:00

Te tuerces, retuerces. Te enroscas, desenroscas. Te esfuerzas. Ansias, lleno de ansias. Extenuada hasta la extenuación. Ten enfrente, enfrentate de frente. Frente a frente. Te envuelves, regresas al centro, te enroscas y tuerces sin posibilidad de giro al frente, siempre enfrente en tu mente retuerces. Ansias, bocanadas de ansias, desenroscándose en la mente. De antemano siempre hacia adelante, sin esfuerzo aparente envuelta entre la mente y el frente. El ojo cierto dentro, envuelto, enmarañado, ansiosamente lleno. Torcido. Te retuerces y regresas rápidamente a la mente, a la consciencia, al conocimiento dentro de la mente. Otrora arriba, ahora enfrente, de frente hasta la extenuación. Ansias, buches de ansias en la mente. Y en la frente agua salina, fría, recurrente, llenando espacios mientras te retuerces. Consciente entre ansias te esfuerzas, resbala el agua recurrente.

Tendida, desenroscada, ausente,... su corazón deja de latir junto al asfalto.

Judimendi trece de enero de dos mil once

Jacinto

2011-11-13T20:41:00.000+01:00

Jacinto es serio y formal. Luce canas. A veces nos suele contar, cuando le parece, estando juntos en alguna celebración y nadie se puede escapar, con sus brillantes ojos expresivos, sus chascarrillos, sucedidos y escusas. Solamente, eso si, cuando le parece porque en caso contrario toma las de Villadiego y en silencio sin hacer caso se pierde en sus quehaceres, que con el tiempo ya son pocos, o simplemente encoje sus hombros, medio sonríe y calla.

Contó no hace mucho, reía mientras lo contaba y que feliz se le veía, al par que liaba un caldo despacio, como, siendo tía Julia aún moza, en un viaje que en verano hicieron al pueblo playero donde se pasaban los tres meses largos de estío, este sucedido. Mi madre le miraba con ternura.

Fue en aquel tren de fuego, madera, traqueteo y conversación, donde acertó a pasar el revisor con su gorra de plato azul. - Aún le estoy viendo, dijo la abuela Mercedes, tan estirado y bizqueando. “El carné”, espetó. Y vaya si le dí el carné de plástico.
- ¡Que no!. ¿Como que no?. -¡Que no!. ¿Como que no?. ¡Es!, dije. ¡Es!, ¿es que no lo ves?. Y se levantaba del asiento ya nervioso al tiempo que la abuela Mercedes le sujetaba tirando de la manga. El revisor, con su evidente tic, acalorado, y yo más. - ¿Recuerdas Julia que congestivo se puso? ¿Y que pesado?. Solo vuelta a decir ¿Que no?. Y yo, ¡Que es, y es!.

Cuando marchó, - todos quedamos en silencio-, decía la abuela, y Jacinto miró el carné. - ¡Y que más da! . Ya vi que era el carné de la nieta. El tuyo le mostraba, ¡princesa!, ¡que no es poco!.

Y reía Jacinto. Cuando reía todos nos serenábamos nos encontrábamos dentro de el. Hombre formal y serio de los que al recordar se enredan en nuestro corazón es mi abuelo Jacinto.

Para Estíbaliz

Judimendi diez y siete de febrero de dos mil once

¿Quién es?

2011-11-04T13:20:00.001+01:00

Vaya usted a saber, desde siempre el mismo, un Peter Pan al uso, paseante de ciudades que circula siempre en bicicleta a piñón fijo y se desliza sigiloso en ensoñaciones y parafernalias mercantiles. Culebreando por valles y espacios melindrosos con una vara de nogal o de castaño. Esquivando hayedos hechizados en los montes de los sesenta. Escuchando en los vientos mareros al amanecer, cantos alegres casi pastoriles, el susurro de aves de vuelo corto, picazas y mirlos blancos los menos.

El miembro de la comparsa que se mueve entero, dislocado, al ritmo que le marcan las arrugas del tiempo y las canas. Un entretenido jugueteando entre estanterías descolocadas sin ton ni son. O una pirámide. O un juego de casino. O un instante en la vida del mundo racional.

Tal vez el aperitivo que desaparece apenas puesto sobre el mantel de un cumpleaños. ¿Un consciente?. Para alguien todo, y para otros un descarado con ironías y apenas una leve sonrisa. En el océano, una ola que lanza espuma sobre los ojos de Neptuno. Un desinterés, una desgana. Un vestido de flores violetas, porque es su color predilecto. El que nunca piensa cuando canta. Porque las tardes siempre le languidecen a las mismas y exactas horas en el reloj del ayuntamiento del pueblo de los serios.

A más, el mismo de anteayer.

Gazalbide el ocho de marzo de dos mil once

El niño yuntero

2011-11-02T22:45:00.001+01:00

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Miguel Hernández

El cazador, el nómada, el peregrino

2011-10-18T20:13:00.001+02:00

Paráfrasis de Khabíl Gibran

“El loco, el profeta, el vagabundo”

Si te cuentan que al otro lado del río en aquella noche de luna llena, las pisadas sigilosas de los jóvenes entre los árboles frutales y las barbajas, se dirijan a un lugar concreto, no lo creas. En fila de a uno, con la mirada fija en la nuca despejada del anterior, solo seguían al miedo, la emoción y la intriga.

Las zarzamoras herían sus piernas y tal vez algún búho vigilante les perdía la vista tras la casa del cachicán. Una escopeta de plomillos dirigía la cacería según cuentan.

Detrás las linternas como luciérnagas miopes daban dentelladas en la oscuridad. Arrumacos de gorriones en lo alto de las moreras, esponjadita su blanca panza.

Y te digo que, después del metálico sonido, solo el golpe seco contra el suelo de los pajarillos moribundos paralizaba a los grillos un instante. Colgadas sus cabezas en el cinto, cada uno de ellos se dispersaba por las callejas y corralas.

Solo “el Mosco” al amanecer permanecía aculado junto a las tapias del “tío Chaqueta” contando mercancías y estrellas, peonzas y titos de alberchigo de los de silbo fácil, y canicones de barro con trozos de pintura sobrevivientes de peleas junto a la iglesia. Porque, el solo, llevaba en los bolsillos del pantalón de pana más trocitos de historias que cualquier otro mocoso del barrio. “El Mosco” tenía un brazo al revés de una caída mal curada, y dos cicatrices paralelas en la mejilla, y un calorro por padre que le untaba cada día y cada poco sin más. Pocas veces sonreía, y si acaso cuando trepaba por los tapiales arañándose las rodillas se desprendía un cálido fuego de satisfacción y confidencia de sus ojos aceituna, que siempre, te digo, siempre, terminaba por amargar.

Dicen que partió con su hermano para la casa de otro clan de familiares del Barrio España al otro lado del río. Al irse dejo para “el Bolita” su tirachinas.

Un día hace tiempo, lunes, en el mercadillo del Barrio los Pajarillos, sentado sobre un cajón de madera junto a las telas de franela y lino se le vio liar un cigarrillo mientras cantaba entre dientes unas estrofas muy quedo.

“Por tierras negras y extrañas

caminan las penas mías.

Sin saber que cada noche

las maldigo de por vida “

¡Pajaricos!, pajaricos míos,... peregrinos del alma.

Judimendi dieciséis de marzo de dos mil once

Veinte poemas de amor y una canción desesperada

2011-10-11T13:23:00.001+02:00

Poema 2

En tu llama mortal la luz te envuelve

En su llama mortal la luz te envuelve.
Absorta, pálida doliente, así situada
contra las viejas hélices del crepúsculo
que en torno a ti da vueltas.
Muda, mi amiga,
sola en lo solitario de esta hora de muertes
y llena de las vidas del fuego,
pura heredera del día destruido.
Del sol cae un racimo en tu vestido oscuro.
De la noche las grandes raíces
crecen de súbito desde tu alma,
y a lo exterior regresan las cosas en ti ocultas.
de modo que un pueblo pálido y azul
de ti recién nacido se alimenta.
Oh grandiosa y fecunda y magnética esclava
círculo que en negro y dorado sucede:
erguida, trata y logra una creación tan viva
que sucumben sus flores, y llena es de tristeza.

Pablo Neruda

Reseña de la novela que no existe

2011-10-04T20:22:00.000+02:00

"Las travesuras de la niña mala "

(Ovidio Citolo 1879-1921)

Se dice que atraviesa una crisis existencial en el momento de editar esta novela psicológica el autor que nos ocupa y quizás por ello o porque las críticas a su anterior aventura literaria aún persisten en él, lo cierto es que en esta obra nos desmenuza en el breve espacio de tiempo de una tarde otoñal, las vivencias de una jovencita enferma, Eloisa Cifuentes Calero, quien junto a sus amiguitas Constanza, Genoveva y Carlota reviven aventuras no muy lejanas. Penetra a través de ellas en la personalidad de Eloisa mostrándonos cada rasgo con mano firme y distante como quien disecciona anatómicamente una mano.

Ávido de su juventud nos introduce en sus pensamientos más íntimos y nos traslada por la habitación recreando la atmósfera con una lentitud exasperante. Con medidas dosis nos muestra el sufrimiento final de Eloisa, su desesperanza y abatimiento.

Quedan indeterminados los últimos capítulos en los que se aprecia diligencia formal por terminar esta obra que no nos hace cambiar de opinión sobre el momento que como decíamos consume al autor.

en clase a catorce de octubre de dos mil diez

La moneda falsa

2011-09-26T11:00:00.000+02:00

Sacaras el monedero donde casi siempre deambulan sigilosas cuatro perras y cuidadosamente las colocaras enfrente de nosotros, pequeños pínfanos, con una absoluta seguridad. Tus dedos finos quedarán simétricamente situados encima de la mesa. Nos miraras a cada uno dulcemente y tu sonrisa nos envolverá como un sudario adolescente, acomodándose en nuestros corazones con una ternura insoportable.

Te rodearemos con nuestra emociones sin tener en cuenta que en ese instante único, esquivo y relajado, cada uno de nosotros espera que la siguiente acción, cualquiera fijate, suceda y nos siga embelesando. Porque eres el centro, el fiel, el grano fértil depositado en la tierra.

Y sin embargo allí estoy odiándote, mordiéndome los labios hasta sangrar, impotente por no ser tu, derrotado, arañado en lo más hondo de mi interior por ansias inconfesables. Rojo y tartamudo. Esta es mi alma dormida la más veces. Trinchera de cobardes. El desplazado casi siempre

Judimendi veinticuatro de marzo de dos mil once

Encuentros con el viento

2011-09-22T11:40:00.000+02:00

Ni solicito ni espero llevar al lector a mi bando en este desenredo que me dispongo a escribir si no es desde su convicción, soy un hombre tendente a la reflexión y la meditación, de otra parte común en todas las personas, y me complace compartir el presente caso, si encuentro valor suficiente para divulgarlo.

Esta lectura va enfocada a los que sobrepasan los 55 años, pero si me preguntáis la causa de la elección de este dígito, no tengo respuesta, me ha surgido sin reflexión.

Cincuenta y cinco es el número atómico del cesio, es el código internacional de Brasil, es el año que nació el filósofo griego Epícteto, el año que Claudio es asesinado por Nerón, a partir de los 55 ya puedes viajar con la entidad bancaria, ser otra vez estudiante....... puedes empezar si es tu deseo a ser mayor, sí, he dicho deseo.

Acabo de coronar la alta cima de un monte, sin denuedo no se consigue, me encuentro fatigado y relajado, contemplando mi feudo paisajistico, dueño de mi mismo, con los sentidos agudamente vivos, despiertos, latentes, al acecho de sensaciones, no hay interferencias, hubiera pasado un buen día a no ser que en ese irrepetible instante de encontrada soledad, de paz, de “montasmo”, el viento me aborda con una pregunta irrefrenable, y como el colono temporal de la cima le hace caso omiso, una ráfaga tan impetuosa que estuvo a punto de levantarme del suelo solicita mi atención y me clama respuesta, no me deja en libertad de discutir, lucho por racionalizar la nerviosidad que me domina.

La primera vez que me sucedió, traté de convencerme que mucho sino todo lo que sentía, era causado por la influencia de mi imaginación, pero no es la primera vez que me acontece este suceso, es como si escuchara un sonido quimérico, pero aseguro que si no le doy contestación seguirá con infinita insistencia, pues el viento retiene y viaja con todas las preguntas sin repuesta, las de todos, y solo te deja adueñarte de ella si la contestas y como el encuentro entre ambos por obvio es ineludible, en el momento más inoportuno me venteará de nuevo la pregunta.

Doy por establecido que en ningún momento lo imaginario afecta a mi intelecto, actualmente bien nutrido de filosofía y humanismo, quiero manifestar que las sombras no me atemorizan.

Entre esta contienda, entre sentimiento e imaginario, con el compromiso de neutralidad, sin menosprecio ni sobrestima, he decidido direccionar mis neuronas a la búsqueda de una respuesta a la pregunta por el viento formulada.

Como disciplina de trabajo y para sumergirme en el agitado mar de ideas, solicito licencia para definir como adulto tardío a quien sobrepasa los 55 años, pues me rebotan las palabras mayor, anciano, viejo y senil.

La Real Academia define a “mayor” como Persona entrada en años, de edad avanzada , “anciano” lo define como Persona de mucha edad. Estará de acuerdo conmigo – o sin mí - el lector o lectora, que con cualquier cifra de dos dígitos el significado también sería impreciso.

Ante esta inexactitud, me debato en una pelea titánica por tratar de recordar, de encontrar, un vestigio, un indicio que sea capaz de darme el destello temporal del momento que invades la zona de edad avanzada, del instante de mucha edad.

En la ansiosa persecución de este objetivo, he realizado alguna reflexión y planeado estrategias, una la exterior, la parte física, la que veis todos menos yo, he interrogado a mis amigos - a los de más edad por su experiencia y a los de menos edad por su diferencia - si me ven mayor, y en caso de respuesta afirmativa, les suplico con humildad me indiquen a partir de cuando fue esa percepción, siempre me responden por igual, sin palabras, con mímica, utilizando gestos de ignorancia y de extrañeza, como si esta demanda fuera el primer síntoma dudoso de un mayor.

Confieso que todas las mañanas despierto con alegría juvenil e impaciencia, y sin ninguna lentitud, guiado por la diaria y repetitiva matinal secuencia del aseo, me dejo atraer por el espejo esperando hallar la solución, me examino con esperanza, me analizo minuciosamente, y con el mismo interés que el buscador de diamantes aguarda un destello de luz en el cúbico carbono, trato de encontrar un rasgo diferente entre yo – el recién despertado - y el personaje del espejo, para hallar el resurgir de una arruga más, otra cana, una mueca senil, un pómulo caído, otro lentigo en la piel, pero diariamente descubro que el personaje del espejo es mi exacta réplica, soy idéntico.

Por esta vía no hay solución para mi enigma, y he empezado a plantearme la conveniente hipótesis de que no me he hecho mayor, aún no se ha iniciado la mutación.

El brevísimo instante de este cambio - el de pasar a ser mayor - sé que nunca lo encontraré, el tiempo se mide en años, meses, semanas, días, minutos, segundos, centésimas, milésimas ...... y en una de estas micro divisiones temporales, si se realiza la “mutación”, la de pasar a ser mayor, el impactado no la percibe, pues puede que experimente un escalofrío, un hipo, un tic, un temblor, un estornudo, que confundirá con cualquier otra sensación y en mi defensa quiero alegar, que no es que no ponga atención en ese preciso instante del imaginario impacto, pero puedo estar ensimismado descodificando el mensaje de una mirada, interpretando una frase encantadora, siguiendo el balanceo de la hierba bajo la batuta del viento, seducido bajo los efluvios de un vino.... y entonces la sensación de la percepción del cambio – si se produce - me pasará desapercibida o puede que la sensación sea inexistente, y de nuevo me planteo la conveniente hipótesis de que no ha llegado el momento de ser mayor.

En aplicación de nuestras enseñanzas, puede que el cambio sea químico, el núcleo de una célula cambia, una neurona retira su axón o dendrita y no conecta, desciende el número de sinapsis, pero por esa causa cualquiera puede ser mayor, - incluso una joven lectora - y para salir de la duda, se requeriría un examen médico que la sanidad no estaría dispuesta a realizar, la demanda se generalizaría, toda persona desearía averiguar si está inficionada, un coste demasiado elevado para diagnosticar esta nueva anormalidad dañosa.

El lector o lectora ocurrente estará pensando en la discutible comparativa fotográfica, pero es una alarma por completo inmotivada, pues un meditador que se considere, como es el caso, ya se lo ha planteado y la turbación es mayor.

He tomado fotos de 10 años atrás, y reparo - aunque me cuesta - que hay diferencias, menos arrugas, mas pelo, menos canas, sin gafas.

Por concluir este repaso fotográfico, si invertimos el giro de la búsqueda y vemos fotos en ciclos de 5 años desde la infancia, la auténtica verdad es que los cambios físicos no se detienen, nos hacemos mayores día a día desde que iniciamos la andadura vital.

Persisto en no encontrar elementos convincentes y me conviene en este momento avivar la hipótesis de que ser mayor pueda ser imaginario.

Podría aceptar la posibilidad que en las personas de más edad, la toma de conciencia de la senilidad empezara a surgir en forma cada vez más real a través de cambios físicos (calvicie, canicie, arrugas...) pero vivimos otros tiempos, y en el presente, hay treinteañeros con canas, calvos o pelados y hasta la arruga es bella.

Lo he intentado, el lector o lectora es testigo, pero no puedo enlazar edad con mayor, tampoco nadie actúa en contra de sus razonamientos y todo depende de uno mismo, hemos aprendido que la edad deteriora las células, al espíritu solo lo menoscaba su poseedor, por contra para hacerse mayor, mayor, solo hay que querer o dejarse de querer.

Eres mayor cuando todos los días son iguales, pasas al estadio vitalicio de edad avanzada si tu agenda está en blanco, la mutación se inicia cuando solo vives pensando en los ayeres.

Me veo obligado a incurrir en la satisfactoria conclusión de que no eres mayor cuando tratas de renovarte cada día que comienza, cuando tienes tu agenda con proyectos y obligaciones para cumplir mañana, pasado ...., cuando haces que cada día sea único.

Bajo el influjo de un bello amanecer inicio una nueva escalada cimera, la mochila portea las reflexiones, la cámara de fotos los recuerdos, los bastones como necesario apoyo, en la llanura retazos de niebla permanecen aún cosidos a la tierra, la fatiga del andante aumenta con el tiempo pero hay que continuar, en la cima llueve y reina un fuerte ventarrón con bruscos cambios de dirección, la roca gime herida por el viento, en este preciso instante me propongo saldar mi deuda con el viento o con mi imaginación – no estoy seguro – y darle respuesta a que es SER MAYOR.

Libero mis pensamientos y con un sentimiento de sofoco venteo mis reflexiones.

En la angustiosa espera de percibir un indicio, una señal de conformidad o desacuerdo, siento el azote provocativo de una gélida ventisca, a la que en un acto reflejo le planto cara en actitud desafiante, seguro de mí mismo, y en este dual y desigual enfrentamiento, percibo que el viento varía su cadencia, y bajo un matiz de duda creo advertir en mi oído, como ocultas en un susurro, sueltas e inconexas palabras, que una vez desolladas y ordenadas, enuncian: “El sentimiento de ser mayor es inequívoco, pero la libertad de serlo cuando uno quiera es personal”.

La lluvia cesa, la ventisca amaina con lentitud y va mudándose a una brisa apacible, cálida, envolvente, que como si de un hechizo se tratara, atempera mi nerviosidad y me inunda en una tranquila y ansiada paz.

Pedro Moreno

Y si Miren, no fuera Miren, ... ¿quién sería?

2011-09-15T11:46:00.000+02:00

Maruca, la joven que se cruzó conmigo una mañana de mayo en el andén de cercanías de Alcalá de Henares hace un par de días sin ir más lejos con su coleta rubia hasta la cintura y su sonrisa diáfana, alborotada y feliz de la mano de su madre. ¡Al tren! ¡Al tren! …, gritaba, con sus zapatillas negras, sus calcetines blancos y un vestido de brocado azul turquesa con florecillas de pitiminí. Corrió, corrió,...se fue.

Maruca, la parvulista subida en la tarima con su regla toledana en ristre frente a catorce gurruminos atolondrados que miran el zurcido de sus medias mientras deletrea LU DI ON como una marisabidilla señalando en cada silaba un indispensable rincón del habitáculo. Subiendo cada poco con el índice libre la grupa de sus gafas hasta muy cerca de sus miopes ojos de color verde manzana, al par que, sin verecundia alguna, a duras penas, el moño de estopa retorcido titila allá en su nuca donde desprovisto de substancia de provecho alguno cuelga un singular lazo de color rosa desvaído.

Maruca, la primavera azucena dulce como la azufaifa con la chalina ladeada en sus hombros morenos y su vestidillo de lunares rojos con volantes y flequillos, danzando airosa una zambra gitana en una noche de estrellas sin luna alrededor de la lumbre, al compás de pavesas y coplas, entre palmas y jaranas.

Maruca, en una hamaca frente al horizonte cárdeno en el placer del mar sintiendo en su piel la flor del viento, sobornando a las plácidas olas en su vaivén con sus ojos negros para que acaricien sus delicados pies hasta el amanecer, temblando toda, con la mirada perdida en lo más profundo de su alma, tejiendo y deshaciendo interminables hilos que en su mente se abrazan y deshilachan sin tino ni medida, sintiendo en su blanco pecho los rizos negro azabache dormidos como una seda mientras anuncia su corazón noche atrevida.

Maruca ...pues quién a de ser, y ya es a un tiempo... Miren,.... ¿ lo ves ?.

en Vitoria a dieciséis de noviembre de dos mil diez

En la estación de San Bartolomé

2011-09-08T11:56:00.000+02:00

“La historia cuenta lo que sucedió

la poesía lo que debió suceder...”

Ayer mismo, hace cincuenta años, Amando subido a la tapia de la estación con sus pantalones bombachos de tirantes y su camisa blanca arremangada hasta los codos nos esperaba impaciente. Miraba a ambos lados de la plaza esperando en vano nuestra llegada.

Era verano, lo recuerdo ahora, a la hora de la siesta cuando las calles vacías solían doblarse al sol.

En la mañana, en la ribera del río, habíamos tenido una discusión tras el chapuzón de las doce. Angelines habia tomado partido. Únicamente fue un leve roce en el brazo el que causó el enojo entre ambos. Su cara enrojeció como una calabaza encarnada. Y nos miramos después cuando Amando cogió la toalla y sin apenas aire marchó.

“Hasta la tarde en la plaza”-, dijo.

Cincuenta años después he recibido la carta de Angelines, una más.

- “Amando cogió el tren ayer hacia el infinito, iba solo con su sombrero negro ladeado y la sonrisa cínica de siempre. Permanezco aquí esperándote“-

Y sí, la historia cuenta lo que sucedió, la poesía …

En clase a veintidós de octubre de dos mil diez

Verano en el Costa Brava

2011-09-02T12:07:00.001+02:00

Después del gazapo, en la confusión constante entre vientos de esquina de espera y lecturas de nombres que intercambian cartas elegidas al azar, tendremos que establecer un contacto con el más allá para saludar sin miedo a esas palabras incestuosas y dar la confirmación real al laberinto del que se nutren, lo humano. Y espero tu respuesta confusión mía.
   Me recuerda a Eugenio, sanguíneo, joven, que seguramente no juegue al mus, ni se permita soltar un ¡¡Hostias Juan, despierta!!. Este siempre en Nirvana o con la grifa del cocido a cuestas. Era en el Costa Brava, por la tarde.
    Y locuaz ella lo descubre entre las páginas del diccionario. Movió el guante y topó el libro. Juegan los aros uno al lado del otro, mientras el cuello del pijama se aparta para recibir el pelo pícaro donde descansaran traviesas las palabras. De Venus, de carne por dentro y pieles suaves a su alrededor. Bipolares. Extremeña puta de pago, de agenda roja. El cliente se va a la casa de campo como los conejos cameros de la parva de la ria.
   Iluminan los juncos con motivos navideños mientras las ranas se parten de la risa acopladas de tres en tres y todos nos elevamos por encima de las estrellas hasta el fin del universo.

Judimendi dos de diciembre de dos mil diez

Veinte poemas de amor y una canción desesperada

2011-08-30T13:33:00.000+02:00

Poema 1

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos...

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar al hijo del fondo de la tierra.
Fui sólo como un túnel. De mí huían los pájaros,
y en mí la noche entraba en su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
¡Ah los vasos del pecho! ¡Ah los ojos de ausencia!
¡Ah las rosas del pubis! ¡ Ah tu voz lenta y triste!
Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue y el dolor infinito.

Pablo Neruda

Carteta

2011-08-24T10:42:00.000+02:00

Querida Miren :

Tentado estoy de volver a cerrar los ojos y permitir que el sueño permanezca a mi lado un poco más.

Me dicen que estoy de nuevo en New York, en este lado del océano a donde como bien sabes durante cincuenta años me negué a venir. Me quedan tres horas para una nueva sesión de no sé que diantres artificio para mantenerme muerto, y me revelo.

Solamente unas palabras de despedida cuando el ciclo de los mitos deje de girar y Aquiles demande la espiral del dios del viento y volvamos a encontrarnos tal vez. Prometeme que te pensaras en serio recordarme que un día estuvimos juntos y felices en Barcelona.

A tu lado siempre.

en clase el siete de octubre de dos mil diez

Tinto Protos

2011-08-11T10:39:00.000+02:00

Y tras las campanadas. ¡Zas! Un paquete en rosa y celofán alargado en donde los hombros son asas y la cabeza una tarjeta blanca con mi nombre impreso. Un instante de emoción donde con la mirada requieres, incitas, investigas, entre gentes sencillas y afables, de sonrisas amplias y francas. Y ... ¡Ah! ¡Oh!. Nadie dice nada e inquieren a su vez iluminando sus ojos con alegría. Recorren recovecos sencillos y fáciles de encontrar en mi corazón. Y sí, lo agradezco. Estoy con mi regalo y manifiesto mi satisfacción. He tenido un regalo. Una botella de vino tinto, de morapio con marca. Luego, que más da, nos bebemos el ribera con unos mazapanes y cantamos aquel villancico de siempre

Judimendi trece de enero de dos mil once

Las mujeres

2011-08-08T10:59:00.001+02:00

Las mujeres tienen fuerzas que asombran a los hombres.
Ellas cargan niños, penas, y cosas pesadas;
sin embargo, tienen espacio para la felicidad, el amor y la alegría.
Ellas sonríen cuando quieren gritar.
Cantan cuando quieren llorar.
Lloran cuando están contentas y ríen cuando están nerviosas.
Las mujeres esperan una llamada por teléfono avisando que llegó a casa sano y salvo
un amigo o pariente que salió en tiempo de tormenta.
Las mujeres tienen cualidades especiales.
Se ofrecen para las causas buenas.
Ellas son voluntarias en hospitales, llevan comida a los necesitados.
Ellas trabajan como niñeras, ejecutivas, abogadas, amas de casa,
y solucionan disputas entre niños y también entre sus vecinos.
Usan trajes, vaqueros y uniformes.
Luchan por lo que ellas creen.
Se enfrentan ante la injusticia.
Ellas votan por quien creen que hará lo que más beneficie a las familias.
Las mujeres hablan y recorren largos caminos para conseguir
la mejor escuela para sus niños y la mejor atención para la salud de su familia.
Ellas escriben a los editores, diputados y al “poder que sea”
para lograr beneficios que hagan la vida mejor.
Ellas no aceptan un “no” por respuesta cuando están convencidas que hay alguna solución.
Las mujeres logran que sus niños puedan tener zapatos nuevos.
Acompañan a algún amigo preocupado al doctor.
Ellas aman incondicionalmente.
Las mujeres son honradas, fieles, y saben perdonar.
Son inteligentes y conocen su poder; sin embargo,
saben usar su lado más suave cuando quieren conseguir algo.
Las mujeres quieren lo mejor para su familia, sus amigos, y ellas mismas.
Lloran cuando sus niños sobresalen
y se alegran cuando sus amigos obtienen premios.
Las mujeres se alegran (o lloran) cuando se enteran de un nacimiento o un nuevo matrimonio.
Sus corazones se rompen cuando fallece algún amigo.
Sufren ante la pérdida de un familiar, pero todavía
sacan fuerzas cuando el resto ya no la tiene.
El toque de una mujer puede curar alguna dolencia.
Saben que un abrazo y un beso pueden sanar un corazón roto.
Una mujer puede lograr que una tarde sea romántica, inolvidable.
Las mujeres vienen en todos los tamaños, colores y formas.
Viven en casas, apartamentos y cabañas.
Ellas manejan, vuelan, caminan, corren o usan el e-mail para demostrarte cuánto se preocupan por vos.
El corazón de una mujer es lo que hace girar al mundo!
Las mujeres hacen más que solo dar la vida.
Ellas traen alegría y esperanza.
Comparten ideales y reparten compasión.
Dan apoyo moral a su familia y amigos.
Todo lo que ellas quieren es un abrazo,
una sonrisa para que vos puedas hacer lo mismo con otras personas.
Las mujeres tienen mucho que decir y mucho para dar.
La belleza de una mujer no está en la ropa que lleve,
la figura que tenga, o la manera en que se peine.
La belleza de una mujer debe verse en sus ojos,
porque esa es la puerta a su corazón,
el lugar donde el amor reside.
La belleza de una mujer no está en un lunar facial,
la verdadera belleza de una mujer se refleja en su alma.
Es el cuidado que ella amorosamente da,
la pasión que ella muestra.
La belleza de una mujer con el pasar de los años crece!

Jorge Luis Borges

Vas y vienes

2011-08-01T11:58:00.000+02:00

Y vas y vienes y te traicionas. Y después lo mismo con otro, quizás, vestido o quimono o chándal. Te marcaras un tango pitongo mientras trajinas entre puzles imposibles. Los Reyes Magos existen y van tras el sol resplandeciente que no es el de aquí al lado precisamente y no sé como pero todos atentamente les seguimos.

Después llovió torrencialmente y necesariamente mira tú. Jonás y nada más.

En tu vientre me encuentro feliz. Que paquetón, que grito, que suspiro.

Cinco colores colgados. Qué fue ello. ¿Dialogamos con los hijos, inquirimos?. Son traidores los disgustos de la sorpresa y las risas inusitadas. Nos abrazamos en Madrid o solamente paseábamos por allí. Cerré la puerta y te sentaste enfrente. Sonreías. Era un frasco de colonia. O una combinación perfecta. Marcabas los tiempos, medias las distancias seguramente. Bailarina de porcelana o calendario de viaje. Te reencuentro, te encuentro. La nieve de Baltasar. ¡Plas! ¡Plas! ¡Plas!. Todos tenemos un lazo en la muñeca de nuestra hermana. Me convulsiono adrede y tartamudeo. Que hay de lo mio. Y rimo lo mio no te creas.

El diafragma me persigue calle abajo, todas me persiguen alocadas, de tres en tres o a mi me lo parece. Y silencio todas las ideas en una idea, en un concepto, en uno solo, conocimiento y amor tras el uno.

Cinco colores pringados enfrente se enzarzan entre si mostrándome sus intestinos pegados con celofán a la pared.

Judimendi trece de enero de dos mil once

Yo hablo, tu escuchas, el... escribe

2011-07-25T12:39:00.002+02:00

A los compañeros de clase

Y sin apenas darnos cuenta elevó la voz y se introdujo entre nosotros seductora e inteligente. Paseamos con ella por el Congo, ¡ viva la conga !, y después el colega resurgió del fondo. Al fondo y sin reloj se nos interpuso una comunicación. Los personajes iban y venían al lado de la dama del abanico.

Mucho, mucho. Narrativa contemporánea. Ni corto ni perezoso recopiló entre otros un poema ingles “..incontables las lunas sobre las azoteas.. “ mientras, los mil soles, apagaron los derechos de autor. El cine nos lo contará mañana cubierto con el burka prohibido. El foco de la pantalla, nos comentó, estaba impenitente en espera de … ¡ No !, no te contaré más Colas.

Itero lo dicho, itero lo escrito, me itero a mi mismo. En el útero de la masa, dentro de, entre, más dentro aún, adentro.

Opinas tú, porque somos seis, media docena de seres mientras escuchan los bolígrafos. Los seres humanos que capacidad tienen para olvidarse entre ellos. Te lo recomiendo.

Y el coronel de rojo estudió derecho y sin escribir espero respuesta de Le Monde. Naturalmente nadie le escribió. La calderilla iberoamericana tomó los bártulos y paseo por Paris sus miserias. Fuentes mágicas donde beber vino blanco con traje color tabaco y panamá en el cogote.

Clandestina transcurre la tarde y todo lo demás. ¡Si! ¡Si!. Sólo dos voces, un dúo, un trino mientras el negro bailaba sin objetivo conocido. Como Paúl el norteamericano nuestro del norte. Casi nació traduciendo petroleros de Omán.

Te envuelvo en papel de celofán del paraíso, de llegada. Te mando trabajar tu identidad. Te drogo, tomo y dejo. El perro decisivo. El ladrón de corazones. Te mato, te adoro. Los anagramas liándose a ladridos entre las cuatro esquinas del recuerdo. Amarrado a los raíles del tren que atraviesa la autopista te mantengo asido hasta el final de tus días. ¡Oh miseria!, ¡Oh, que miseria!. Y dale con Pytty el desheredado. Entre nosotros,...¡perra vida!.

Y te interrogan y aún siguen moliendo el café bebido anteayer. Los conectores se alborotan, se imponen los hombre buenos. Nos enriquecimos todos con tu discurso tocayo del alma. Lástima que el viento lleve los rastrojos secos dando tumbos por la ciudad despierta sin ton ni son cuando todos te esperan lector listo. Te lías, y deslías ruedas, entre tramas circulares. Avanzas y retrocedes mientras el reloj marca cuatro malas horas. Licor 43. Breve. Conciso. Y luego te levantas y sonríes al techo solo instante.

Gluglutea el San Pedro de mi infancia. Me gusto a mi mismo, me abrazo con la cubana y mi prima argelina. Te lo cuento senador acocotado en el sillón arcaico de la lengua. Tiene por fuerza que alojarse el milano amamantado por un Rómulo pecaminoso. ¡Ay! Amor de mis pezones, nieto dormido en alcobas rosas. Fronterizo de la palabra y la civilización en espiral o vertical según el día.

Te voy a mandar a Japón a decrecer deprisa o a morir sensiblemente del todo. La lengua de las mentiras a ser posible, por favor, con café fuerte y cargado. Compraremos, por recomendación expresa, el papel y su longeva vitalidad. La economía del lenguaje se pasea siendo joven entre la tecnología, nada etrusca, de nuestros hijos. Aquí mujeres, allí un paraíso lleno de sorpresas. Tu me regateas una utopía vilana. Te sientas a mi lado y castras con naturalidad el espectáculo dotándome al tiempo con un salario justo. El narrador habla y yo dormido. Es el fértil destino de lo inerte. Las flores blancas en la losa del deseo marginal.

Nicaragua te dejó espantá y por ello me escribo un soneto premiado mientras me alejo, para que veas. Que lío, que diantres, veamos. Tú, ella, yo , la mujer, el uno más, el otro, el país, el mundo emocional, la Internet y el clero, la globalidad y la hembra.

El olor integro femenino envuelve el aula y los murmullos aporrean sin piedad el pupitre. El ritmo acelerado del corazón bombea leucocitos a diestro y siniestro. ¡Es la bomba!. ¡Un bombón con bombín! ¡Una utopía solo utotuya!. Y al final siendo...pues es y los personajillos se escapan de la nivola a la huelga del amor hermoso.

Aplausos. Un bis...o dos. Aplausos ¡Bostezo!, dos rezos... adiós.

Y los dedos señalaron a la osa hombruna del siglo nuevo. Que será de nosotros tras la leve lava del volcán. Me revuelco entre testosterona. ¡Vamos! ¡Vamos!. Pragmático, didáctico me persigue el guión. El altavoz permanece apagado en la esquina como una cucaracha absolutamente negra. La muerte, el trío, la muerte atrapada en la universidad sola en el pozo del escenario. Te creo, me confieso insistentemente creyente. Te oigo. Beatles Mi inglés te persigue hasta el lecho de la muerte. Todo es comprensible.

Sociológicamente es curioso como se calienta con el movimiento de los mayores el espacio. Tu lugar es de este mundo mamón. Literatura griega. Lengua viva. Nos envolvemos en gozos superficiales. Anacoreta del lenguaje te valoro, te adoro, te dejo, te aparto de mi, y lógicamente te odio.

Vitoria diecisiete de marzo de dos mil once

María Andrade

2011-07-18T11:30:00.002+02:00

Cesaron los murmullos al instante y todos permanecisteis en silencio varios siglos más, un minuto eterno en una hora aparte.

Maria Andrade la poetisa francesa del misal negro y la cara blanca como la cal, ha muerto.

Sin tiempo para tomar tristeza llorasteis desconsoladamente.

Como las hojas carnosas y frías del baobab eran sus labios en las tardes de melancolía después de leeros sus versos últimos, de la mañana, en el salón de la primavera. Depositaba luego en la estantería su misal negro junto al jarrón chino donde las hojas de hibisco danzaban en el Mar Pacífico con marineros y olas mientras suspendidas en el horizonte titilaban las estrellas.

Todavía veis reposando en su esclavina blanca un manojo de amaranto carmesí y sus cabellos negros sujetos con una cinta rosa acariciando su nuca.

Y nada es igual.

Ni el mirlo recién llegado de Marruecos acierta con la ventana cerrada de su estancia. Sólo la ansiedad del viento en ese otoño frío eleva al cielo las hojas caídas de los arces con mil giros imposibles de nostalgias en el jardín.

Vosotros que fuisteis amantes rendidos de sus risas tendréis que dar con su cuerpo en la tierra y así la armonía se detendrá frente a cada uno y le calmará por siempre amén.

El funambulista de sueños perecederos y realidades eternas que lleváis dentro, fulgurante, le despedirá tras la verja del recuerdo aún con los ojos llorosos y el alma rota y mantendrá el arca cerrada de los sueños a los demás hasta la eternidad misma. Allí mismo en el cavedio de las sombras frescas el architriclino os mostrará el cenacho de las viandas y consejos, ensaladas y embustes, versos y panoplias y tomareis posesión de ellas con una gula interminable. Después se dará lectura a su testamento.

Caerán unos daricos por la tierra y os arrastrareis tras ellos retorcidos, enredados con el dorso al sol en una escarapela sangrienta interminable.

Huérfanos y exhaustos tomasteis cada uno su camino y es hoy que aún seguís vagando cada día por las calles, sencillamente sin saber porqué y a donde.

El Pim Pam Pum de cada día, otrora joven, aún convalece en las estanterías del palacio dormido junto a Ibsen.

En Barcelona a veintiséis de octubre de dos mil diez

Al pie desde su niño

2011-07-05T19:40:00.000+02:00

El pie del niño aún no sabe que es pie,
y quiere ser mariposa o manzana.

Pero luego los vidrios y las piedras,
las calles, las escaleras,
y los caminos de la tierra dura
van enseñando al pie que no puede volar,
que no puede ser fruto redondo en una rama.
El pie del niño entonces
fue derrotado, cayó
en la batalla,
fue prisionero,
condenado a vivir en un zapato.

Poco a poco sin luz

fue conociendo el mundo a su manera,
sin conocer el otro pie, encerrado,
explorando la vida como un ciego.

Aquellas suaves uñas
de cuarzo, de racimo,
se endurecieron, se mudaron
en opaca substancia, en cuerno duro,
y los pequeños pétalos del niño
se aplastaron, se desequilibraron,
tomaron formas de reptil sin ojos,
cabezas triangulares de gusano.
Y luego encallecieron,
se cubrieron
con mínimos volcanes de la muerte,
inaceptables endurecimientos.

Pero este ciego anduvo
sin tregua, sin parar
hora tras hora,
el pie y el otro pie,
ahora de hombre
o de mujer,
arriba,
abajo,
por los campos, las minas,
los almacenes y los ministerios,
atrás,
afuera, adentro,
adelante,
este pie trabajó con su zapato

apenas tuvo tiempo
de estar desnudo en el amor o el sueño,

caminó, caminaron
hasta que el hombre entero se detuvo.

Y entonces a la tierra
bajó y no supo nada,
porque allí todo y todo estaba oscuro,
no supo que había dejado de ser pie,
si lo enterraban para que volara
o para que pudiera
ser manzana.

Pablo Neruda

El pensamiento divergente y la madera

2011-06-29T11:08:00.000+02:00

El lápiz zafio ofuscado ocupa apenas solo olvido, otrora alargado, hoy yace herido, hondamente herido. Hoy aparece junto al lecho ocre enfermo. Olmos sanos, simples, sin nada, apenas sin naturaleza. Añadidos. Su último oficio, ofertar ramas solitarias.

Judimendi veintiséis de febrero de dos mil diez

Entrañas

2011-06-22T09:40:00.001+02:00

Era la época de los niños asustados. Todos movíamos los brazos al son de la música como si fueran algas flácidas arrastradas por la marea. Nos recorría un estúpido hormigueo las paredes del estómago y las esquinas de la conciencia porque aquella noche nuestro mayor problema estaba FUERA y no DENTRO, y eso siempre, y te digan lo que te digan, será un alivio para ti. No hay tiempo para las pistolas, pero sí lo hay para jugar a indios y vaqueros. No hay tiempo para terminar de ser niño ni para empezar a hacerse viejo, y exactamente en mitad de todo el caos, en el punto más extremo de la hoja del cuchillo, ahí, amor mío, ahí estás tú.

Por desgracia somos la generación sin guerra, sin cuartel, sin ejército y sin bandera. Ya pasaron las crisis existenciales. Ya murieron los vencidos y los vencedores, ya cayeron los símbolos del imperio. Ya se pidió perdón y se enterró a los muertos. ¿Y ahora qué? Nadie quiere saber la verdad porque nadie podría sobrevivir a ella. No hubo Dios y no hubo destino, así que por aquella época vagábamos por el mundo a tontas y a locas, porque pensábamos que después de todo lo sucedido, ya nada malo podía pasar. Estábamos vacunados, o bendecidos, o simplemente muertos. Estábamos muertos y estábamos solos. No hablarán de nosotros en la prensa del corazón. No nos cantarán canciones y no nos echarán de menos. No más flores de plástico en tumbas de falso mármol. No más mensajes en el contestador, ni más facturas ni productos que acaban por pudrirse en la nevera. Morir era aquello. Aquello mismo que había ocurrido en vida, aquella misma sensación…

¿Qué nos ha pasado? ¿En qué nos ha convertido la vida, el tiempo, el invierno, el viento, las cenizas, la bruma del mar? ¿Sigues siendo la misma? ¿Sigue siendo esta tu risa, esa risa tuya, capaz de partir los altos muros? ¿Sigo siendo yo el mismo? ¿Sigue siendo este el mismo París, las mismas aceras por donde paseábamos nuestro amor recién estrenado, nuestras recientes ganas de vivir, de plantarnos firmemente y aguantar el vendaval? ¿Siguen siendo estos los mismos cipreses, las mismas tumbas, los mismos muertos? ¿Sigue siendo este el escenario de cien vidas pasadas, de cientos de actores ambulantes, de guiones escritos y lanzados por cientos de ventanas? ¿Siguen siendo estas nuestras historias pequeñas y tristes, fieles y orgullosas?

Vayámonos a beber mucha cerveza, a fumar y a reír y a gritar y a meternos debajo de los charcos cuando llueva. Vamos a pintarnos la cara, a trepar a los árboles, a peinarnos el pelo, a robar en panaderías, a darnos besos en la espalda, de norte a sur y de este a oeste, y después de eso dormiremos días enteros, eternamente jóvenes y bellos, como ángeles vírgenes que jamás abandonaron el paraíso. No somos más que dos muñecos ajados en medio de la tempestad, y aun así el mundo no ha conocido nada tan hermoso. Corazones mordidos y dolientes, firmemente enlazados en mitad de una tormenta de arena...

Estibaliz Ortiz de Orruño

La Hacedora

2011-06-13T10:11:00.001+02:00

Te ha separado a unos centímetros, casi tres palmos, para inventar tu sonrisa, tu estupor o tu asombro que aún tiene por decidir, y mantenido tu desnudez vertical un instante frente a ella por el placer de contemplarte. Has de esperarlo todo de ella, pues es la hacedora. Aún ha de pintarte los ojos azules o negros según le convenga y tal vez dentro de un rato te vista de paje, príncipe o arlequín, o sin más te deposite a su lado como a lo otros y te ignore. Así ha sido desde siempre. Dar formas, conformar.

En la espesa habitación en la que nos encontramos no hay nombres que pronunciar solo silencios de papel cartón. Trozos sin alma por recomponer. Formas dislocadas esparcidas sin orden a su alrededor siempre dispuestas sin saberlo a viajar a cuentos maravillosos donde puede que sean los protagonistas de aventuras inimaginables durante siglos.

Pero tú, forma frágil, que permaneces, sin ánima aún, entre sus dedos y que mereció la atención de un suspiro, estas predestinado a ser rey. Te lo digo yo. Créeme.

El Hacedor

2011-05-29T20:30:00.001+02:00

Somos el río que invocaste, Heráclito.
Somos el tiempo. Su intangible curso
acarrea leones y montañas,
llorado amor, ceniza del deleite,
insidiosa esperanza interminable,
vastos nombres de imperios que son polvo,
hexámetros del griego y del romano,
lóbrego un mar bajo el poder del alba,
el sueño, ese pregusto de la muerte,
las armas y el guerrero, monumentos,
las dos caras de Jano que se ignoran,
piezas de ajedrez en el tablero,
la roja mano de Macbeth que puede
ensangrentar los mares, la secreta
labor de los relojes en la sombra,
un incesante espejo que se mira
en otro espejo y nadie para verlos,
láminas en acero, letra gótica,

una barra de azufre en un armario,
pesadas campanadas del insomnio,
auroras, ponientes y crepúsculos,
ecos, resaca, arena, liquen, sueños.
Otra cosa no soy que esas imágenes
que baraja el azar y nombra el tedio.
Con ellas, aunque ciego y quebrantado,
he de labrar el verso incorruptible
y (es mi deber) salvarme.

de Jorge Luis Borges

El secreto de la luna

2011-05-24T22:06:00.000+02:00

Siglos creyendo que era una hechicera,

una dama blanca perfumada por jacintos que duermen en la noche serena, casquivana provocación capaz de privar de juicio al hombre más recio,

anhelada por amantes tristes que la proclaman en rimas desesperadas,

reclamada por aullidos de lobeznos que duermen

en la espesura verde de la montaña.

Centenares de mujeres, bajo su luz cristalina,

bailan desnudas para que su piel sea como el marfil, blanca,

creyendo que así penetradas harán suyo el magnetismo

que al amante de fuego atraiga.

Pero siempre una pregunta hilvanada con fina seda,

porque la prenda no merece otra hebra, ni muy larga puntada.

¿Qué esconde la luna tras ese semblante de diosa pagana?.

¿Qué oculta en la otra cara que a oscuras y lejos de la vista guarda?.

Pudor y sonrojo, esencia de infante, de niña asustada.

Alma impresionada por los sueños que a la noche mortales humanos lanzan,

dudas sobre el sentido de su giro,

sobre la fuerza con que arrastra aguas saladas,

perplejidad por el influjo con que hace crecer

plantas escuálidas y semillas amargas.

Noche tras noche nos muestra su amplia espalda

que una larga melena de pelo cano ilumina,

recogida a los lados con peinetas de plata,

mientras, estremecida, escucha su nombre

pronunciado mil veces por voces extrañas.

Así ve pasar las horas inquieta,

con la mirada entornada, puesta en el sol,

deseosa de que su deslumbrante luz invisible la haga.

Sólo entonces, se dibuja en su faz una sonrisa amplia,

y nos descubre de frente su otra cara

con ojos dulces de gata y descaradas artes de cortesana.

Silvia Pardes

10 de marzo de 2011

Un paseo por el cementerio

2011-05-16T21:31:00.000+02:00

En el otero cenizo se sitúa mi cementerio. Donde las tardes de otoño se dispersan con luces ocres y juguetean tras los cipreses. Donde el camino de zahorras y gravas serpentea hasta el pueblo. Donde la vista perfila en el horizonte la torre de Santa María contra los tejados y las plazas adoquinadas.

Y al son de pausas y silencios caminan juntos la añoranza y la melancolía entre las blancas losas.

Y el tiempo se detiene en el cuadro 197, en la esquina del recuerdo, junto a la tapia este, donde el sol calienta en la mañana a los cuervos que contemplan las fechas y los textos desde siempre.

“ A mi esposa...”.

Y en todas direcciones, el silencio... . Y miras sin mirar, muy dentro, un segundo apenas.

Y se fotografían instantes tan reales como el aliento.

Y sonríes.

Y permaneces quieto, apoyado en la baranda metálica que delimita su lecho.

Es muy pequeño, unos veinte sepulcros y diez nichos que se abrazan pronto, casi al instante.

Dos crisantemos blancos permanecen juntos entre los dos...

Dos crisantemos blancos,... tan solo dos.

Vestida la noche de azul oscuro canta el cuco a la luna llena... ¡Cucu!, ¡Cucu!

Judimendi a cuatro de noviembre de dos mil diez

Historia de un estornudo (Micro-relato en cien palabras)

2011-05-08T16:55:00.000+02:00

Y en un plis plas, ¡¡zas!!. ¡Achis!...

Helvia levantó una ceja.

Trini hizo un mohin.

Aintzane se lanzó hacia el diccionario.

Mila miró a la joven que tenía enfrente, que miraba a ambos lados sonrojándose.

Marisol apartó sus rizos negros de la frente y sopló.

Goar desapareció detrás de Helvia que se marchó de la juerga diciendo ... ¡¡adiós!!.

Silvia contó letras con sus dedos finos.

Alberto miró a la profesora improvisa-cuentos.

Y yo después de un ¡¡Jesús!! comencé este micro... - ¿qué?.

Ella, la estornudadora, sacó un clinex blanco lo acercó a su nariz y se regaló satisfecha otro,.. ¡¡Achis!!...

en clase a veintiocho de octubre de dos mil diez

El beso

2011-04-29T12:11:00.001+02:00

Que los recuerdos descansen en esta velada amena, que aún permanezcan dulces, que ¿porqué no? regresen ante vos a los que amo. Para daros el instante de gozo no sentido, el minuto de una joven confiada. Pues fue efímero, un ligero roce apenas. Y juntos doblemos la esquina de los sentimientos para dejarlos dormir un rato más.

En Judimendi a once de febrero de dos mil diez.

Centón a Miren

2011-04-11T12:30:00.001+02:00

...Y abriendo por cualquier punto el libro fucsia nos recitó unos versos con su voz cadenciosa, infantil, titilante.

No oí, solo me importó ella. Sonrío al pensar que dijo :

-Os leeré esta poesía que me emociona... - , así era ella, un torbellino de felicidad a nuestro alrededor....Y nos prometió que a través de las palabras seríamos felices y desgraciados pero bien sabe ella que solo los dioses pueden prometer, porque son inmortales.

Fuera el monótono monólogo de la lluvia tenía algo de xilófono y confidencia china.

Puso frente a nosotros sus pedacitos de cielo seguro escogidos pensando, en un instante breve, singularmente en cada uno; había veces en que los resultados de su procedimiento eran patéticos, y entonces dando un giro a su sonrisa nos desgranaba un comentario literario con la naturalidad de una Venus.

Sabía que no era la protagonista de esa historia y se limitaba a ser una presencia llena de consejos acertados y aún más acertados silencios. Si queréis creerme, bien. Ahora diré como es ella, ciudad telaraña. Un mundo hermoso donde sus calles se habitan sin recovecos y sus jardines huelen a violeta. Bebe intensamente del agua divina y nos la presta sin disimulo, desprendiéndose de ella con naturalidad, como agradecida.

A veces siento estar desnudo frente a ti de improviso pues aún tiempo apareces y te escondes desprovista de pétalos, y me pregunto porqué el rubor en las mejillas me sorprende tras años de indiferencia.

Nuestras ausencias la ponían triste, eso sí. A veces se le formaban unas ojeras casi azules, pero se enojaba cuando yo le preguntaba si le pasaba algo. Y sí le pasaba, porque era frágil como una bailarina de porcelana.

Y sin poderlo remediar empecé a reírme cuando nadie hablaba ni venía a cuento, y me atraganté. Ella sonrió a ambos lados de la mesa, su melena rubia permanecía en duermevela, se incorporó inquieta, respiró aire fresco de la ventana abierta, y continuó la clase apaciblemente.

Gracias a :

Forges, Trapiello,Achaga, Mastrela, Calvino, JersicaTate, Luzmaría, Benedetti, Laforet

En Judimendi el once de marzo de dos mil diez

De noche la esposa aclara

2011-04-01T12:39:00.004+02:00

No
No tengo las piernas de la Cindy Crawford
No me he pasado la vida en pasarelas,
Desfiles de modas, tostada bajo las luces de los fotógrafos.
Mis piernas son anchas ya llegando a la cadera,
Y a pesar de mis múltiples intentos
Por ponerme traje aeróbicos y tirarme en el suelo a sudar,
No logro que pierdan esa tendencia a ensancharse,
Como pilares que necesita jugoso sustento.

No
No tengo la cintura de la Cindy Crawford
Ni ese vientre perfecto, liso y ligeramente cóncavo,
Con el ombligo deslumbrante en el centro
Alguna vez lo tuve. Alguna vez presumí de esa región de mi anatomía
Fue antes de que naciera Camilo,
Antes de que él decidiera apresurarse a nacer
Y decidiera entrar al mundo de pie
Antes de que la cesárea
Me dejara cicatriz.

No
No tengo los brazos de la Cindy Crawford
Tostados, torneados, cada musculo fortalecido con el ejercicio indicado,
Las pesas delicadamente balanceadas.
Mis brazos delgados no han desarrollado más musculatura
Que la necesaria para marcar estas teclas,
Cargar a mis hijos, cepillarme el pelo,
Gesticular discutiendo el futuro, abrazar a los amigos.
No.
No tengo los pechos de la Cindy Crawford
Anchos, redondos, copa B o C.
Los míos nunca han sido muy lucidores en los escotes,
Aun cuando mi madre me asegurara
-madre al fin-
Que los pechos, así separados, eran los pechos griegos
De la Venus de Milo.

¡Ah! Y la cara, la cara de la Cindy Crawford, ni se diga.
Ese lunar en la comisura de la boca,
Las facciones tan en orden, los ojos grandes.
El arco de las cejas, la nariz delicada
Mi cara, por la costumbre, ha terminado por gustarme:
Los ojos de elefante, la nariz con sus ventanas de par en par,
La boca respetable, después de todo sensual.
Se salva el conjunto con la ayuda del pelo.
En este departamento si puedo aventajar a la Cindy Crawford.
No sé si esto pueda servirte de consuelo.

Por último y como la más pesada evidencia,
No tengo el trasero de la Cindy Crawford
Pequeño, redondo, cada mitad exquisitamente delineada.
El mío es tenazmente grande, ancho,
Ánfora o tinaja, usted escoja.
No hay manera de ocultarlo
Y lo más que puedo es no tenerle vergüenza,
Sacarle provecho para leer cómodamente sentada
O ser escritora.
Pero decime:
¿Cuántas veces has tenido a la Cindy Crawford a tus pies?
¿Cuántas veces te ha ofrecido, como yo, ternura en la mañana,
besos en la nuca mientras dormís,
cosquillas, risas, el sorbete en la cama,
un poema de pronto, la idea para una ventura,
las premoniciones?
¿Qué experiencias te podría contar la Cindy Crawford
Que, remotamente, pudieran compararse con las mías,
Qué revoluciones, conspiraciones, hechos históricos,
Tiene ella en su haber?
Modestia aparte:¿Será su cuerpo tan perfecto
Capaz de los desaforos del mío,
Brioso, gentil, conocedor de noches sin mañana,
De mañanas sin noche,
Sabio explorador de todos los rincones de tu geografía?

Pensalo bien: Evaluá lo que te ofrezco
Cerrá esa revista
Y vení a la cama.

Gioconda Belli

Pasado mio

2011-03-28T12:51:00.000+02:00

Aquella tarde deambulaste triste por los paseos del tiempo entre la avenida central y nuestras cosas. Permaneciste oculto, tras la jornada y el luego, próximo al césped y junto al estanque pétreo de “La Fama”.

Te envío la comunicación, el reproche y la balada ausente y sin perfume, del hoy alegre. Y al aire doy paso lentamente por si quiere acomodarse ya, ante la ausencia de vivencias, en nuestra suerte. Perra, al fin.

También te envío las miguitas que con mimo recogí en ese instante, envueltas en pedacitos de cielo y de pureza, que he guardo tras el velo de las tardes junto al almanaque del trigal abierto en flor y las hojas de la vid amilanada.

Y cuando recibas el consuelo de saberte lejos de la separación, permanece alerta; y al instante desespera y llora por no habernos conocido.

Tuyo, y … dígame,... luego.

Veintinueve de octubre de dos mil nueve

Las flores del desierto

2011-03-24T12:48:00.000+01:00

"Todas las flores del desierto están cerca de la luz.
Todas las mujeres bellas son las que yo he visto, las que andan por la calle con abrigos largos y minifaldas, las que huelen a limpio y sonríen cuando las miran. Sin medidas perfectas, sin tacones de vértigo. Las mujeres más bellas esperan el autobús de mi barrio o se compran bolsos en tiendas de saldo. Se pintan los ojos como les gusta y los labios de carmín de chino.
Las flores del desierto son las mujeres que tienen sonrisas en los ojos, que te acarician las manos cuando estás triste, que pierden las llaves al fondo del abrigo, las que cenan pizza en grupos de amigos y lloran sólo con unos pocos, las que se lavan el pelo y lo secan al viento.
Las bellezas reales son las que toman cerveza y no miden cuántas patatas han comido, las que se sientan en bancos del parque con bolsas de pipas, las que acarician con ternura a los perros que se acercan a olerlas. Las preciosas damas de chándal de domingo. Las que huelen a mora y a caramelos de regaliz.
Las mujeres hermosas no salen en revistas, las ojean en el médico, y esperan al novio, ilusionadas, con vestidos de fresas. Y se ríen libres de los chistes de la tele, y se tragan el fútbol a cambio de un beso.
Las mujeres normales derrochan belleza, no glamour, desgastan las sonrisas mirando a los ojos, y cruzan las piernas y arquean la espalda. Salen en las fotos rodeadas de gente sin retoques, riéndose a carcajadas, abrazando a los suyos con la felicidad embotellada de los grandes grupos.
Las mujeres normales son las auténticas bellezas, sin gomas ni lápices. Las flores del desierto son las que están a tu lado. Las que te aman y las que amamos. Sólo hay que saber mirar más allá del tipazo, de los ojazos, de las piernas torneadas, de los pechos de vértigo. Efímeros adornos, vestigios del tiempo, enemigos de la forma y enemigos del alma. Vértigo de divas y llanto de princesas".

Mario Vargas Llosa

Presente amigo

2011-03-15T19:49:00.000+01:00

Zona A

Presente amigo :

Ni el zunzún, al darse el zuri tras libar la petra, se percató que el proco observaba calmo como el pavo ruante después de glugutear airadamente se acercaba al escudo de su americana como un guante. Y solo más tarde, cuando marcho la carra después de la representación del tiempo y quedaron los chillidos del nene y el chirlar de la madre, el espectador misterioso que fuiste desapareció. Fuiste culpable. Y ahora ante el revival epistolar en el que meces tu ventura yo descanso entre dalias y barbajas ajeno al barbotar de tu imaginación catarribera.

Come dellas, miguitas de hoy en día, esparcidas junto a mí hogaño y abiertas al hojear de robledos y castaños con los vientos mareros.

¡Ay! Hijo mío, mañana será viernes.

Zona B

Presente amigo :

Ni el colibrí, al marchar tras libar las flores blancas, se dio cuenta que el galán tranquilamente observaba como el pavo real con las plumas extendidas, después de cantar, se acercaba al escudo de su americana mansamente. Y solo más tarde cuando quitaron el tenderete del teatro, después de la representación del tiempo, y quedaron los chillidos del nene y el hablar atropellado de la madre, el espectador misterioso que fuiste desapareció.

Fuiste culpable. Y ahora ante el espectáculo del pasado epistolar en el que meces tu suerte yo descanso entre dalias y raíces frescas ajeno a las palabras entrecortadas de tu imaginación servil.

Come de ellas, miguitas de hoy en día, esparcidas junto a mi antaño abiertas al moverse las hojas de los robledos y castaños con los vientos del mar.

¡Ay! Hijo mio, mañana será viernes.

dos de noviembre de dos mil nueve

La fotografía

2011-03-08T11:25:00.000+01:00

Conocida es la gracia de gracioso y gracia que contiene mi cuerpo serrano, adquirida en hilarantes momentos, por mor de conocidos que mucho me quieren y poco me conocen.

En un pueblo dormitorio de los de Madrid hace poco, quizás tres años para más cuentas estando de visita en casa de unos familiares acordaron que era conveniente conociera a sus amigos de viernes, bailes de salón y cenas. Y así aconteció que conocí a cinco parejas, de diversa condición y trato, que en común tenían el desenfado del fin de semana por todos esperado. Fue una velada de, pinchos y cañas, canapés y chupitos. Y en un instante, entre la cervecería y un puff, un tocayo de La Mancha, creo que de Tomelloso, propuso que al día siguiente todos nos trasladásemos a la capital del reino, oséase, Madrid,

-"En el cercanías", como dijo Monse su mujer, "a ver una feria de artesanía en la arteria principal La Castellana”.

Y así fue. Allí visitamos stands de bolillos, carteras de cuero, perfumes y jabones, trocitos de tela para el cuello, y... que se yo.

-“A las dos en la estatua” dijo un tal Astudillo de Jaca, “cada uno a su aire”.

Y allí en la estatua llegamos puntuales cada pareja y en un instante de confusión y pasando al pronto un joven, le dije :

-“Monsieu, nos saca una foto por favor”.

-“Si, como no”, dijo el de Lavapies.

-”Colocaros todos, el ninfo nos va a sacar una foto”

Y como los mismos ministros nos colocamos en dos filas sonrientes.

-”¡Patata!”, decía Pepita.

-”¡Clítoris!”, gritaba Alberto.

-”¿Y la cámara...?”, insinuaba el pibe.

-”Y yo que sé. Te pregunté y dijiste que sí”.

El “chusmi” se mosqueó y largó de varetas. Nos quedamos compuestos y sin foto. Mi cuñado desde entonces no me habla. Santiago me lo recuerda siempre en cada viaje. -”Tubo gracia la cosa”, dice. Y se monda de risa aún no sé porqué.

Judimendi cuatro de febrero de dos mil diez

Tesauromías erróneas de la squis

2011-02-25T13:05:00.001+01:00

Puede parecer y sin embargo es. Y así de maravillosa es la mente de estos seres que pareciendo ser humanos, lo son, a través de siglos, por cierto. Junto a un “panzas” puede sellar una hidalguez de empalagosa fortuna, sin que apenas se note, solamente con engolar la voz y parafrasear a Cela. Resuelto a la hora de permanecer callado en una tertulia de cualquier clase, sobre todo, cuando coinciden en esperar su opinión. Cuando pitos , flautas. Y no por no gustar de hablar, sino por iletrado las más de las veces. -Adornas con ironías-, que diría el gachón.
Se muda de gaitero cuando el calor aprieta y pasea junto a la playa, por pasar desapercibido. Guiri entre guiris, sin llevarlo a gala, .." que antes se pilla a un patitranco que a un tientaparedes en eso del parecer y el ser". De difícil carcajeo. Aparentemente serio y distante. Ahuevado. Agraz. "Que más quieres Baldomero".
Vender el hemiono resulta difícil hoy en día, mejor comprar el hembraje de siempre subir al escabel y vociferar la mercadería, en eso consiste el trabajo mayor, el menudeo vendrá después cuando se raspe y vea lo que es. Lo que parece. Pero mejor, no compres aún, espera. El prospecto marca fecha próxima a caducar.

Diecisiete de noviembre de dos mil nueve

Rágama

2011-02-14T12:09:00.000+01:00

Cuando la tarde termina y pone la caperuza el rabadán niño a su látigo de mimbre, desde la charca de ojos verdes divisa en la lejanía la torre de la iglesia mudéjar pegada al cielo. Donde terminan las últimas curvas del camino, entre olmos muertos, comienzan sus casas chatas de adobe amilanadas. Por sus calles desiertas silban los vencejos de antaño volando a ras de los tapiales tras los que ladran perros hambrientos al percibir la llegada del ausente. En las eras, junto a las parvas de trigo cañivano que espera limpio ya de tamo y paja ser acarreado al amanecer por los braceros, dormitan las trilladoras aún exhaustas. A la salida, en dirección a la carretera de piedra y brea, los lavaderos que aún conservan cuchicheos y azuletes entre las grietas de sus paredes. A un lado la tapia encalada del cementerio. Y allá en el altozano el palomar circular casi caído. Por las noches dicen que la vía láctea abraza la plaza del ayuntamiento donde junto a las acacias permanecen desnudos, un banco de piedra caliza, una fuente y una farola.

Aún se escuchan seguidillas de fiesta a las mozas trigueñas de ojos aceituna y se pierden tras las esquinas procesiones de virgen y santo patrón, de mantillas y velas, de perfumes de rosas y azucenas. Y el tamboril y la dulzaina se persiguen y abrazan a la salida de misa de un domingo cualquiera a las doce.

veinte de febrero de dos mil diez

“Perfectamente lenta tras mi lente”

2011-02-10T12:35:00.001+01:00

Ambigua. Frente a frente, a dos pasos y doce palmos de mano de veinte centímetros, o asina. Las patillas de las gafas de Prada descansan en el pupitre universal, del jueves, color crema. La cucaracha permanece inmóvil, cerrada, y ausente. En vertical sujeta ella con su mano izquierda, desnuda y femenina, la fotografía que merece su atención. No se alcanza a ver las frases impresas en el dorso. Escriben, su estilográfica, su brazo y su rebeca haciendo juego. Al unísono tuerce el gesto y para en sus pensamientos. Luego los trasmite hacia arriba y ya está de nuevo en movimiento. La inspiración resuelta y bulliciosa. Dos aretes titilan entre su melena caoba. Palidece el tiempo. Tras ella las sillas dan la espalda al espectáculo y permanecen quietas y alineadas. Al fondo la repisa vacía espera oír nuestros relatos breves escondida entre la sombra.

En Judimendi el cinco de noviembre de dos mil nueve

Las causas

2011-02-08T19:28:00.005+01:00

Los ponientes y las generaciones.

Los días y ninguno fue el primero.

La frescura del agua en la garganta

de Adán. El ordenado Paraíso.

El ojo descifrando la tiniebla.

El amor de los lobos en el alba.

La palabra. El hexámetro. El espejo.

La Torre de Babel y la soberbia.

La luna que miraban los caldeos.

Las arenas innúmeras del Ganges.

Chuang-Tzu(*) y la mariposa que lo sueña.

Las manzanas de oro de las islas.

Los pasos del errante laberinto.

El infinito lienzo de Penélope.

El tiempo circular de los estoicos.

La moneda en la boca del que ha muerto.

El peso de la espada en la balanza.

Cada gota de agua en la clepsidra.

Las águilas, los fastos, las legiones.

César en la mañana de Farsalia.

La sombra de las cruces en la tierra.

El ajedrez y el álgebra del persa.

Los rastros de las largas migraciones.

La conquista de reinos por la espada.

La brújula incesante. El mar abierto.

El eco del reloj en la memoria.

El rey ajusticiado por el hacha.

El polvo incalculable que fue ejércitos.

La voz del ruiseñor en Dinamarca.

La escrupulosa línea del calígrafo.

El rostro del suicida en el espejo.

El naipe del tahúr. El oro ávido.

Las formas de las nubes en el desierto.

Cada arabesco del caleidoscopio.

Cada remordimiento y cada lágrima.

Se precisaron todas esas cosas

para que nuestras manos se encontraran.

. . . . . . . . . . . .

(*) - Unos quinientos años antes de la Edad Cristiana, alguien escribió:

Chuang-Tzu (místico taoísta, que vivió durante la dinastía Chou) soñó que era una mariposa

que revoloteaba alegremente y volaba a su antojo, inconsciente de ser Chuang-Tzu.

J. L. Borges

Carlos Igualador me envió, entre otras, esta hermosa poesía que tanto le gusta, como no, como a cualquier alma sensible. Un auténtico regalo.

“Yo no sabía qué...,ni como, ni cuando, ni porqué“

2011-01-19T20:09:00.001+01:00

Ni lo sé ahora, ni lo supe entonces y probablemente nunca lo sepa, pero...es.

Y me intranquiliza porque, mira, avanzan los años, suceden cosas y deberían quedarse a mi lado trocitos de tarde, pedazos de cielo, alguna palabra cortés y otras tantas noches de duermevela. Y no, ¡no! resbalan apenas y se van y este carrusel que da vueltas durará solo un euro y quedará quieto.

Yo no sabía que dura tan poco y a veces, cuando menos lo espero, alguien me lo recuerda sin cobrarme nada, al descuido, y me pongo tierno.

Siete de enero de dos mil diez

Si yo no fuera yo.... ¿quien sería?

2011-01-19T19:33:00.002+01:00

- “La Tragantía sin lugar a dudas”, y se me escuecen las carnes y erizan los vellos solo de pensarlo.

Que feliz habitaba en Al Andalus, allá por el año mil de la era cristiana, esta mora aceituna aún en flor. Las azaleas prendidas en su pelo azabache danzaban al giro de su talle aquella tarde de juegos y luz, que su padre, el rey moro dominante en toda Jaén, súbitamente suspendió. Fue después de la azalá cuando ordenó ser trasladada al Castillo de la Yedra en Cazorla para preservarla de la mirada del cristiano.

Adiós cantos y risas, adiós vida, adiós.

Nunca salió de allí.

Con el paso del tiempo, dicen, fue encantada. Sus hermosas piernas se transformaron en una cola verde escamosa. Era una mujer … serpiente. Desde entonces maldice a todo ser humano. En las noches oscuras cuando alguien se acerca al Castillo se puede oír su amenazante voz.

- “ Yo soy La Tragantía, hija del rey moro, el que me oiga cantar no verá la luz del día ni la noche de San Juan “.

Esa quiero ser yo, la mora aceituna aún en flor con pelo azabache, que danza al morir la tarde al son de la cítara e inocente suspira.

- ”Si yo no fuera yo … ¿quien sería?”

diez de enero de dos mil diez

Al párroco

2011-01-19T12:37:00.010+01:00

Que no importa el nombre del pueblo ahora sé porqué.

Entré en la iglesia una más sin importancia para el forastero que busca en cada rincón historia, arte, o que sé yo. Fría y vacía. - Esperando al personal, me dije. Y al rato. ¡ Aquí no está ni Dios !, pronuncié en voz alta sin calcular el tono ni entonación. Y repitieron lo mismo las altas paredes casi desnudas.

Después mereció, en un altar lateral, mi atención la talla policromada de un Santiago o un San Roque. Me acerqué. San Roque junto al chucho lameron ciertamente.

¿ Y tú que haces ahí ?, le propuse como si el no lo supiera.

- Rezando mis oraciones -.

La voz salía de un confesionario, a mi izquierda, donde apenas un rayo de luz directamente se reflejaba en la página de un breviario y unos ojos me miraban enormemente cansados de haber mirado tanto. Al pronto quedé azarado y porqué no decirlo avergonzado. Si me hubiese contestado Roque lo hubiese entendido.

Conocí entonces a Camilo, el párroco del pueblo y cuatro más de los alrededores, según me dijo después. Un anciano octogenario con sotana negra en la que se apreciaba un zurcido junto a la manga y varias arrugas de distinta razón en la frente. Hablaba despacio y con frases menudas. Charlamos tiempo seguido. Inquirió y se preguntó para sí en varias ocasiones. Había nacido allí y vivido al año en varias provincias que mencionó.

- Mira al final me regresé porque las raíces te llaman y qué responder a mis padres .

Su madre era del interior donde los caminos coinciden pocas veces con el horizonte y las frases del espeso bosque permanecen aladas entre brumas tras el “orbayu “.

- A uno del pueblo al que llaman “el monje” le agradezco me lleve en su coche a recorrer aldeas a cambio de mis sinceras confesiones cada vez más de cuando en cuando; somos mayores y cansa el viajar y las obligaciones. Mi padre conocía palmo a palmo el terreno que le rodeó su larga vida. Era vaquero de aquí al lado. Sonrió al pronto. - ¿ Del Pais Vasco ?, y rió luego. Aún recuerdo, … la abuela se moría y días antes rodeada de toda la familia junto al lecho, en una noche de invierno, incorporándose en la cama después de tiempo sin hablar, dijo :

“ Eguzkien argia (*)

lehiopetik sartzia,

poz eta alaitasunez

esnatuko gara.

Txorien abestiekin

alaitutako eguna,

gizonen gorrotoarekin

ondatuko da eguna.

Ibilico gara

elkarrik kalte egiñaz,

ustez launik haundirena

aurrez ondo hitzegiñaz.

Batzuek izardiekin

besteak diru egiñaz,

egia esan dutena

giltzapera emanaz.

Gauz hoiek ikustero

nola esnatzen gara

gauz hoiek egiteko,

nola jeikitzen gara.

Txoriak alaitutaco

eguna andatzeko,

hobe gendukez esnatu

ta bertan geldi lotan.

Ibiliko gara... “

Después lentamente apoyó la cabeza en la almohada y siguió en su mutismo hasta fallecer. Nadie entendió nada. - Sí, ella era de las vascongadas y siguió a mi abuelo hasta aquí. Reía como un niño. Sí, si, todos nos mirábamos y no entendíamos nada.

¡Ay!, las raíces profundas del ser, los secretos del alma guardados en hornacina de plata. ¡Cuando brotan …!, ¡Ay!, las raíces del alma.

Seguimos hablando hasta la hora del rosario y después de la misa también. Hasta tarde. Fuera llovía ….

(*) “Al entrar el sol por la ventana,

nos despertaremos con alegría y felicidad.

El día alegrado con los cánticos de los pájaros,

con el odio de los hombres se estropeará el día.

Andaremos haciéndonos daño unos a otros,

hablando bien del que creemos nuestro mejor amigo.

Algunos haciendo dinero con el sudor de otros,

escondiendo bajo llave las verdades.

Para ver esas cosas para que nos despertamos,

para hacer esas cosas para qué nos levantamos.

Para estropear el día alegrado por los pájaros,

mejor haríamos en despertarnos y quedarnos ahí durmiendo.

Andaremos “.
(Poesia de Manolo Arregui)

Veintiuno de octubre de dos mil nueve

Él

2011-01-11T20:09:00.006+01:00

¿Qué dicen las tardes de diciembre cuando se acuestan, “al caer la tarde“, fatalmente tras la niebla?

Ni se cruzan las miradas, desde siempre lejanas, y aún hoy tras la quietud del alma, una vez cerca, se susurran “voces“ que delatan y suspiros repetidos años tras años. Veintinueve de diciembre era el día de su cumpleaños. Y al irse acostumbran las nostalgias a dormir hasta el siguiente. Solo son unos minutos y unos pasos, aquí y allá flores que esperan, brotar, brotar y consumirse tras la helada.

Durmiendo Santiago y una fecha renovada en el constante olvido.

Judimendi dos de octubre de dos mil diez

Ella

2011-01-11T19:52:00.004+01:00

Al otro lado de la vía permaneció, alejándose, su pañuelo blanco.

Lo llevo en el bolsillo de mi cazadora, en mi mesa de despacho,
junto al frasco de perfume.

Cruzando caminos, cruzando caminos.

Lo llevo prendido en la solapa.

Alejándose, cerca y lejos, pero blanco.

Rozan mis pensamientos el pañuelo blanco.

Unidos hasta siempre inevitablemente.

Veintidós de octubre de dos mil nueve

Mariam- Escena 5ª

2011-01-07T11:32:00.002+01:00

Si te digo que han pasado cincuenta y dos años desde que esta nena que contemplas miró a la cámara con ojos de curiosidad, debes creerme...

Mariam permanece en brazos de su abuela dando la espalda al cadáver de su joven madre que esta siendo amortajada por las monjitas de clausura del Convento de Santa Isabel. No ha llorado nunca y es hoy que ante cualquier acontecer cotidiano o extraordinario, cualquiera te digo, sigue mirando así,... con curiosidad. Ha vivido casi toda su vida y día a día con la misma mirada, mirada... de curiosidad.

Ha parido seis hijos. Al tercero cuando la comadrona lo depositó a su lado en el lecho no quiso mirarlo, apenas débilmente preguntó : ¿Es niña?. Pasados tres días la miro...con curiosidad, apartó la toquilla blanca que le envolvía y miró su sexo. “Otro niño...”, y le besó las rodillas sonriendo. Mariam sonrió siempre poco. Cuando casó a su quinto hijo no quitó la vista de la más pequeña ni un instante, la tuvo sentada en su regazo toda la velada, le dio de comer miguitas de pastel de manzana con sus dedos blancos y afilados amorosamente. Te digo, créeme, que ese fin de semana en el cementerio del pueblo Mariam no lloró ni siquiera cuando bajaron el ataúd blanco a la fosa de tierra húmeda donde dormiría hasta la eternidad su pequeña del alma. Miraba el ciprés con ojos ...de curiosidad.

Hoy martes de un mes frío de febrero permanece sentada tras el velador de su casa esperando. Mira afuera...con curiosidad. Cuando el esposo atraviesa la verja la reconoce y sonríe. Sus hijos detrás miran el seto. Le acompañó a la alcoba y le ayudó a quitarse su abrigo gris amorosamente.

Meses más tarde, te digo, la vi sola en el parque sentada en un banco de madera verde, y créeme, en la falda negra resbalaban lágrimas, y al mirarla vi sus ojos negros como dos montones de carbón mojado que miraban fijos...con curiosidad. He contemplado de nuevo la fotografía de Mariam largamente, con tiempo, la he retirado del álbum y mientras la recortaba he visto que sonreía y me miraba...con curiosidad.

Vitoria en marzo de dos mil diez

De regreso a casa – Escena 4ª

2011-01-05T12:38:00.004+01:00

De regreso a casa, debajo del paisaje, en el claro oscuro del parque donde los rayos de sol una vez filtrados por las ramas de los árboles altos y sin apenas hojas, descansan en el paseo sin fuerzas las sombras y caminan acompañando al hombre del abrigo y sombrero gris de regreso a casa. Son mudos testigos tres bancos de madera y dos farolas románticas. Al fondo entre la neblina subido en su pedestal le aguarda un vaso floreado de piedra. Al otro lado del semáforo una pareja cogida del brazo esperan la señal para cruzar la calle y venir a su encuentro. El negro sepia, el verde musgo, el ocre amarillento, el gris ceniza, dialogan ausentes al paso del tiempo y su edad permanece y sus pensamientos se marchan con él.

Fue un día duro, comenzó a las diez en la sala de espera del oncólogo. Cuando lleguen les dirá : “Falsa alarma, todo va bien “. Regresaran juntos sin necesidad de palabras. Apretado el puño, arrugado, ahoga el informe con fuerza dentro del bolsillo.

¡Si, todo irá bien papa...., todo irá bien!.

Vitoria uno de marzo de dos mil diez

Tarde de lectura – Escena 3ª

2011-01-05T12:17:00.003+01:00

Paso la página apresuradamente para ahondar si cabe en la siguiente frase y perderme en el laberinto borgiano de su libro Ficciones como un liliputiense afijo a palabras incoherentes prestadas al azar. Nombres propios ajenos totalmente me atolondran y confunden. Releo cada inicio. De una frase de Julio Cesar paso sin digerir apenas a Quicherat, del primer tomo de La Naturalis Historia le subrayo otro de las Vindicaciones,... ¡Ah! ¡Dios mio!, denle un Nobel, otro Cervantes, lo que sea. ¡Socorro!.

¿Decías?.... Era diciembre.

En la pared extendió el royo en el que se veía un palacio con fachadas de mármol sobre un montículo ocre con un fondo azulado con estrellas brillantes y una lengua en menguante y con un “fixo” lo sujeto; se alejó un par de metros y convino en sujetarlo aún más si cabe con cuatro chinchetas plateadas. Trasladó del salón el tiesto con el ficus benjamina y lo colocó en un lateral junto a la ventana. Aquella tarde había lucido un sol de invierno y en la habitación al traspasar las cortinas anaranjadas la atmósfera se había teñido cálida hasta muy tarde.

-”Luce de palmeral”, dijo , “nuestro Huerto del Cura particular”.

Sobre la mesa metálica dorada extendió un pliego de papel verde. Es el río, ¡como sus ojos! esmeralda de Amazonas tras el descanso de la mañana. Y el musgo a los lados. Con sus manos blancas acurrucó el serrín y lo zarandeó amorosamente desde la casita de tejado azul, que aquel verano había comprado en Rothemburg, hasta los mismos pies del portal. Las paredes y el tejado los construyó con las cortecillas que días antes habíamos seleccionado en los pinares de Barambio. Al fondo del portal colocó unas gavillas de paja y encima una estrella de cinco puntas plateada, de hilitos de plata entretejidos. Aquí el pastor, en el camino las gallinas, y bajo el puente los patitos detrás de la madre pata. Allá el pescador. El molinero..., que cruce el puente.

Mira su obra en silencio, su hacer casi terminado, de pie en el centro de la estancia. Coloca la Virgen, el Niño y San José pensativo. ¿ La mula a la derecha?, y sonríe.

¡¡Zarandan, zarandan, zarandillo, zarandillo, zarandan, la virgen en el portal con su Niño...!!

Gratas las celebraciones, los preparativos, las nostalgias....

¿ Ya está ? Si, ya está. Y se va.

“El universo físico se detuvo”, quiero seguir leyendo a Borges y no puedo, porque me parece que todo tiene que ser más sencillo, más simple. Que cada eslabón pueda permanecer unido a una mano inocente, a una mirada limpia, a un instante de infinita felicidad, sin necesidad de elucidaciones.

Vitoria quince de febrero de dos mil diez

El café – Escena 2ª

2011-01-05T11:46:00.005+01:00

¡Cuanto se disfruta al dar el último sorbo a la taza humeante de un café con leche!, me decía en el mostrador de una cafetería. Con los labios calientes aún, reparo en que una señora con blusa verde me esta observando desde el centro del local asombrada. Me mira fijamente. A través del espejo que tengo frente a mí veo como comenta algo con un caballero que acaba de entrar, y ambos, sin recato, me dirigen la mirada y hasta parece comentar …

Eh !, que no tengo monos en la cara, … casi digo. Pero,... quieto, no, ellos, y ya son cuatro los que animadamente discuten, no pueden verme el rostro y por lo tanto lo que miran está detrás.

¿Será un lamparón en mi abrigo beige? ¿Un chafarrinó en la bufanda? ¿Qué diantres miran?.

¡ A que me vuelvo invisible! ¡Vive Dios que azoro!.

Al punto toda la cafetería se interesa y discute y lo que en un principio fueron murmullos más o menos contenidos ahora es ya un abierto griterío. Y al pronto permanezco sencillamente tranquilo. Los veo y ni me inmuto ¿Y a mí qué ?, mira tú. Me ha parecido..., creo haber oído, entre el alboroto, que la señora que sostiene entre sus brazos el minino blanco, le ha dicho a voces al hombre en curso que tiene al lado señalando a un tiempo con el índice a modo de florete, la muy impertinente

“ Pues lo que el señor tiene en la nuca, sin discusión alguna, es un ojo”.

¿Será …, me digo, … el tercer ojo,...o así?. Y con terca hombredad me abro paso entre el gentío y dando un mandoble al aire salgo del lugar, resuelto y airoso, moviendo sin pretenderlo “cachas y culatas”. - “La tropa no tiene vergüenza ni quien se la enseñe” -, y ya en la calle me llevo la mano al pecho y malhumorado camino hacia el Casino con los cordones de los zapatos bailando el charlestón.

Mientras, el tercer ojo, inmóvil en su huronera husmea sin dificultad aparente, ora la zapatería de los pares, ora la tienda de lencería de los nones, sin rechistar, detrás como casi siempre.

“ Ya sabía yo de ti durmiente, que verte no, pero...sentirte, …...Ye-Ye...Ye-Ye...Ye-Ye,....., últimamente mucho.....¡ Pitiminí!.

Vitoria diez de febrero de dos mil diez

Verano del 76 (Escena 1ª)

2011-01-05T11:39:00.008+01:00

Ya está... El balcón....El balcón de seis metros cuadrados de un décimo piso. En el hay, dos sillas de mimbre, una mesa circular de bambú en la que se apoya un vidrio trasparente. Son las diez de la noche de un día de verano del setenta y seis. El cenicero es metálico. Cuelgan dos macetas en la pared. ¿Geranios? ...Tal vez.

Al lado opuesto del vaivén, al descuidar las piernas, encuentro el borde de tu falda de cuadros escoceses y se me encienden las mejillas y agolpan en el pecho los latidos frenéticos de un festín.

...que apenas una sílaba al caer necesita mi alma para ser eternamente tuyo, es consciente en su quietud el arce...

Apenas un suspiro retoza en el espacio entre ambos. Infinitos goces en el pescante de un carruaje parado adivinan las notas aisladas del gramófono cercano. Y galopan desatados los instintos tras tu enagua blanca sin posibilidad alguna de regresar. Nacen y mueren las sombras de nuestros cuerpos a las diez y veinte. Entre mis dedos la nicotina permanece para siempre como ausente y solo tus labios al posarse en ellos son testigos de un no definitivo.

Tras el inexistente forcejeo, bostezó el verano y nos dio las buenas noches

Vitoria tres de febrero de dos mil diez a las ocho y veinte de la noche

En la Redacción

2011-01-03T11:14:00.012+01:00

Pasado mañana, o quizás anteayer, en la Redacción de nuestra revista, terminamos de leer nuestros artículos. Ausín permanecía a mi lado ausente ese día que casi terminaba después de las clases, los juegos y la merienda.

"Nuestra generación sigue los pasos de nuestros padres…"

Casi no pude terminar de oírme, una vez más después de pedirme a mí mismo no hablar había dicho lo primero... Dijo Ausín apenas sin voz, - Eso ni en broma- Era físico y yo de siempre me sorprendía admirándole. Era también el Director.

Lo tenía claro, ingenieros técnicos, fresadores, torneros, intelectuales al uso, de las Mutualidades Laborales.. Y en casa otrora la pana ahora el mantel de prexiglas, el duralex y el nilón. Nacía Comisiones Obreras en el cuarto de los gemelos, y las octavillas caían temblorosas en los adoquines de Bravo Murillo. En las casas la cal era tapada por flores enristradas en papel.

Piscis, decía el horóscopo, y tras él, el Caso, los sucesos del pueblo descarnado. ¿Tú de que vas?. -Sí, Ausín, a mí me lo parece. Ellos, …la guerra. ¡Que horror!. ¡Que horror!. -Y tu también lo piensas, seguro. Maseda dio los resultados del fútbol y terminó la reunión. Después de cenar cantábamos quedo “ Y como se cimbrean los juncos ...”. Habaneras de Gallastegui, el vasco.

Madrid despertó vacío. De domingo. Bajábamos por Hortaleza. Había llovido. Al fondo venían tres bultos, pegados, ahora sí. ¿O tal vez dos?. -¡Es Vicente!, dijo Coello. ¡Es Vicente!. Lo llevaban esposado. “La social”. Llorábamos. -¡Tenías razón!, pero no hablemos, no hablemos. Nos abrazamos porque sentíamos que el pasado siempre vuelve.

En Judimendi un día gris de enero de dos mil nueve

La noche entiende de politica

2010-12-25T12:41:00.005+01:00

La noche entiende de política, socializa el día. Poco importa que este haya sido radiante y luminoso, o gris o ambos según a que hora, poco o casi nada, llegada se contradice y vuelve conservadora, los mismos matices, siempre o casi siempre las sombras y luces uniformes, todo uniformidad.

Desde esta atalaya urbana cualquier humano en este instante percibiría las mismas formas y colores; cierto, la vista nos engaña muchas veces, nos enreda y guía a equívoco, las más. Pero, ¡ay!, el hombre..., el sabor..., el olor..., el tacto..., los sonidos..., casi todos los sentidos se revelan y nos vuelven a socializar.

Por favor que la pluralidad se imponga, que este contrasentido no nos confunda de noche. Cada persona un olor, a tabaco, a café recién servido, a la mermelada de ciruela, al croissant recién horneado. ¡Ay! las meriendas del otoño tras los cristales con vaho.

Son los murmullos de los jóvenes y sus arrumacos inocentes, el tintineo de las tazas en el mostrador, el sonido, tal vez imaginado o apenas perceptible de las hojas del periódico al ser volteadas por el señor del mostacho gris, el parloteo incesante de la televisión lejana, los que se enseñorean entre las mesas a mí alrededor. La atmósfera es respirable y fría o cargada y dulce, según la puerta abre y cierra sus fauces y es en ese interior – exterior en donde el instante, donde convive la tarde junto a nosotros, inevitablemente leve, se nos hace eterno.

Enfrente vertical y expuesto, engalanado de rosa fucsia, permanece ajeno al tiempo el mástil del infinito guardián silente que cada día dará su sombra vertical seguramente al museo que domina la plaza.

Bancos vacíos entre árboles pequeños difíciles de catalogar y más cerca…el trenecillo. Junto a él un saco de esparto lleno de castañas jóvenes que regatean las pavesas que danzan a su alrededor cada vez que el mozo latino atiza el fuego esperando ser acariciadas por la mano blanca y abierta de un niño.

Los faros pasan rápidos y violentos, de dos en dos, atrapando la fina lluvia que apenas ellos reconocen y saludan.

En Vitoria la noche entiende de política este otoño húmedo y frío…, o tal vez no, tras el escaparate del restaurante La Bilbaina.

Plaza ARTIUM La Bilbaina a las siete de la tarde del día once de diciembre de dos mil ocho

La cita

2010-12-20T12:33:00.005+01:00

7:30 horas.

Me he levantado casi antes de sonar la radio.

He tosido. – dejaré de fumar cualquier día -.

Mientras me duchaba planifiqué,“lo de la tarde”, de nuevo.

A las siete cita.

Antes quizás. – iré a las seis y media -.

Cuando dijo el día diecisiete a las siete me pareció atrevida y prematura la cita. Pensé decir. – no, mejor a las ocho del miércoles -.

Tecleé a las siete y como siempre me negué a mi misma y accedí. El ordenador lo sabe.

Planifiqué “lo de la tarde” en la ducha.

Dijo. – Informal. Un tente en pie en cualquier parte -.

Debí negarme, no es bueno para mí seguir cediendo constantemente. Me pasó con Eva y no aprendo. Luego sufro.

Debo de cambiar de jabón, me enrojece la piel.

Planifiqué y cedí en una hora.

-No llevaré el coche. - No llueve y … parece que la temperatura es alta.

Café y pan frito.

-¿ Una copa? . Y dos … si es preciso.

La calculadora, el pañuelo azul, las llaves, …a todo correr bajo. Olvido el ascensor en el quinto…, y después de un instante, adiós al conserje.

Efectivamente la calle estaba caliente.

Luego planificaré...

A todo correr tras el autobús.

Cualquier viernes en Judimendi sobre las ocho horas de un otoño de dos mil ocho.

Tía Amelí

2010-12-20T12:17:00.006+01:00

Mi tía Amelí era metódica, solía permanecer frente al espejo más de una hora trasteando en su cara a diario. Cremas y más cremas descansaban apenas llegada la noche ; y en su armario blanco, alineados mil y un afeites esperaban su turno.

Solía sentarme a contemplarla mientras me complacía en escuchar sus chispeantes ocurrencias. Hoy mama le había reprochado sin miramientos su actitud.

¡¡ Ya no eres una niña, ni lo pareces...!!. Este comentario dicho en voz alta había descolocado a tía Amelí.

El pasado jueves habíamos celebrado, una vez más, su cincuenta cumpleaños. Cuando sopló las velas pude observar su sonrisa desvanecida mientras dirigía la mirada hacia la nada.

Ella lo sabía, lo tenia muy claro. La fantasía, el placer hasta el cansancio, el sexo, sí, sin límites ni pudor, exprimirlo hasta agotarlo, vivirlo, vivirlo, perderse en él, mio en ese instante, prohibido luego.

Aquella tarde cuando su amante retiro la mano de su pubis mientras le hablaba del auto supo de la racanería de ese instante,... y decidió dejarle.

Tía Amelí se quitó la bata, olía a Chanel, iba a bañarse.

La rutina no suele ser esplendida …, niña.

En Judimendi el día cuatro de febrero de dos mil nueve

Entonces los caminos se convierten en ríos

2010-12-20T11:55:00.008+01:00

Y nadábamos desnudos, al declinar la tarde, desplegando nuestra inocencia entre limos perdidos, en cada recodo, en cada calle, en cada patio–corrala, junto a las paneras vacías donde el tamo bailaba al trasluz del rayo oblicuo de la siesta.

Desde la ventana interior se disparan siempre miradas traviesas a los muslos de los jóvenes, sobre sus rodillas negras, sus pantalones zurcidos y sobre todo del cordel de cáñamo que aprieta sin ataduras apenas. Miradas cruzadas a la carrera, sin aliento , sin sellos, que permanecen en la saliva, en el tiempo. Blusas blancas que se adivinan en el portal oscuro, junto a la escalera que sube, al caer la noche. Apretados besos con la boca abierta, sintiendo el bello húmedo y la sal. Pezones abiertos, calientes, tersos, … mermelada de cereza, entrecortado el aliento.

Que pasó el día, niña, en el verano de allá, del recuerdo, donde las acacias ofrecían sus flores y las malvas sus panecillos en los bordes de los caminos.

Permanecen encima de la “turca” doblados y en silencio los trozos de mi existencia, cromos apilados en montones de melancolías, de colores dulces y verdes y amarillos, envueltos con cariño. Los ojos de la vida cerrados, bien prietos, solo así, entonces..., los caminos se convierten en ríos.

En Judimendi el día veinte de febrero de dos mil nueve

En la calle Fuente el Sol

2010-12-20T11:45:00.004+01:00

En el centro de la calle,

sin asfalto,

piedras y polvo, solamente.

Amando lleva el perro sujeto con un ramal de cáñamo.

Le atiza.

Le atiza con el ramal.

¡Zas!. ¡Zas!. ¡Zas!.

El perro es arrastrado.

Sus patas ya sin piel son abrasadas con las aristas de los áridos.

Nos detenemos los tres en el mismo instante.

Cruzamos miradas.

Amando mientras fustiga ríe,

entrecortada su risa,

ríe, ríe...,

mira al cielo me mira y ríe..

¡Zas!.¡Zas!.¡Zas!.

Su mirada es hacia mí,

soy su aldaba,

su pozo y su sombra.

Mi mirada perpleja.

¡Zas!.¡Zas!.¡Zas!.

Me duele Amando.

Me duelo perfectamente…

para mis adentros.

Popy comenta la fiesta de la Comunidad en casa de los chinos

2010-12-17T13:24:00.003+01:00

Durante la comida estuvieron tensos. Por dos veces reprendieron a Martita. Lloró. Y Miguel, que en otras ocasiones se mostraba dominador de la situación, comió en silencio.

No era un día normal.

Cesar Augusto después de dormitar en su butacón un buen rato me llevó al parque.

Cuando salíamos, junto a la portería, interrumpieron su conversación Ramiro y Juan Antón. Un breve saludo sin más. Cristina la vendedora de periódicos le dio Intereconomía y conversaron sobre la fiesta.

Sentado en el banco ojeó la revista.

¡Que delicia!. ¡Que confusión!. ¡Que caos!.

Suben, bajan, gritan, susurran, se sonríen, se enojan, se encandilan, van, vienen, un portazo, un suspiro, un ¡Ay!, un ¡Zas!. El no va más. Un bostezo, un arrumaco, un miauuu…

Educación, sutileza, requiebro, quiebro, picardía, …

¡Hay que día!.

El ¡Pim! ¡Pam! ¡Pum!. La parranda.

Afectos, cariños. Dos guiños, … y adiós.

Cansados de gestos, dormidos los niños, la noche se presta a soñar.

Purita se abraza a Cesar Augusto. Él sin darse cuenta, - me invento -, se deja hacer.

Le comenta a Marina, Chiao Lee, que ha salido un pelín desastre la fiesta.

En Judimendi, seguro que cansado, por la noche en diciembre de dos mil ocho.

Popy sube en el ascensor

2010-12-17T13:10:00.009+01:00

Estaba cansado como lo que soy y más después de la pelea que habíamos tenido con la banda de Blanquito.

Le dije a Wisqui - hoy de subir corriendo, nada de nada. En el ascensor como Carlitos -. Faltaría más.

Purita me está reprendiendo. Lógico. Pero mira..., le decía.

Él me guiñó el ojo varias veces, sostenía un bultazo enorme y con el pie sujetaba la puerta del ascensor invitándome a subir. Y entré, vaya si entré. Queriendo. ¡Eh!. Queriendo, te digo Purita, que la ocasión la pintan calva y estaba cansado.

La que se armó. Porque justo al cerrarse la puerta, - Yo Purita en un rincón, te lo repito -, llegó corriendo la del segundo, me espabiló el hocico y comenzó a canearse con “el probe”. ¡Qué palabrerío!

Al pararse el ascensor en el primero se me doblaron las patas, Purita, de miedo.

Él se bajó, rojo como los zapatos de Marisol, y algo dijo que no entendí y que parecía ser una disculpa.

- Y tú fuera -, dijo. Y subí a cuatro patas brincando de contento y sin cansancio hasta ti ... ¡Purita mía!.

El lacito quedó en el ascensor, a mi entender perdido, a inventario, por dar fe de lo ocurrido.

Para mí que esto no es más que el principio de un desencuentro en la Comunidad.

-Sigue, sigue, si yo te escucho. ¿Dónde estará Martita?

En Judimendi por la tarde en diciembre del dos mil ocho.

Popy

2010-12-13T11:38:00.011+01:00

Soy Popy, un perro de mil leches esmirriado, con pelo en pecho, de color gris, rizado, bigotes largos a los lados de un morrito negro siempre húmedo. Me caen mechones rizados de la frente sobre los ojos color caramelo haciendo que cuando presto atención a las ordenes de mis amos eleve la cabeza y parezca altivez lo que en realidad es comodidad posicional y candongueo.

No me gustan para nada las mariconadas, término políticamente, hoy lo sé, incorrecto, y así cuando tienden la mano para atusarme la cabeza, protesto y si puedo muerdo con mis dientes afilados. Cuando paseo dicen que pego “ un brinco al bies “ cada tres pasos. Lo tengo aprendido pues las perras calentonas lo aprecian como indirectas sibilinas “ de montar y bajar”. Y cuando sigo a mi jefe por el parque el movimiento de mis ancas es cadencioso y marcado. Soy consciente de que el lacito que luzco en lo alto de mi cabeza, debe de ser rojo, es la marca de propiedad de mis dueños y aunque me escuece lo soporto “ a pro “. Nadie de fuera del hogar sabe que fui esterilizado por un deudoso de la dueña que vino ex profeso del pueblo un día lluvioso, con sus talentos, malas intenciones y utensilios. En el parque busco constantemente olisquear toda planta a mi alcance. Habitualmente juego con un dominguillo al que mordisqueo y transporto por toda la casa zarandeándolo de lado a lado sin derecho a protesta ni merced. Soy Popy, un perro más de este cochino viaje.....

Día siete viernes en No me olvides a las ocho y un poco del año dos mil ocho

El Tejadillo

2010-12-01T12:29:00.006+01:00

Le faltaba el letrero que puso Carlos un día de julio hacia el quince.

“El tejadillo”. Se vende.

Cada vez que bajaba del coche, para abrir el candado que colgaba, le observaba y sonreía. Era un tipo único, nervioso, de largos pasos descompensados. Tenía la rodilla derecha, desde el accidente, muy deteriorada.

Hoy se me antoja todo lejano cada vez que paso por allí a gran velocidad por la autovía. Suelo mirar y la veo, y le siento. No está el letrero. Fue una invención lo del letrero. Solo permanecen las grietas y el campo.

Cuando mandó al herrero Rufo, hacer la puerta, comentó que la quería de una pieza, - para vestir el campo. Y así fue. Tras ella solo cuatro cepas, cascajo y al fondo un almendro siempre a punto de morir.

Nuestras tardes de verano, nuestras noches,… y las estrellas. Multitud de ellas casi siempre. Charlamos muchos años al otro lado, como solo lo hacen los amigos del alma, sin prisa.

Hoy el candado aun permanece guardando no sé qué, tal vez cosas del alma.

El Espárrago

2010-11-26T12:35:00.012+01:00

Sorbito a sorbito, hasta la última gota, sintiendo el fondo metálico y salado, tomo el caldo de los espárragos, una vez abierta la lata de conservas, y me lo bebo. ¡Que frescor!

Los cojo uno a uno y los coloco en la fuente, dormiditos y juntos. Los visto de mayonesa y ya están, tan dispuestos.

Entre mis dedos, suaves y sedosos de un blanco lienzo moreno.

Traspasan acariciando los labios. ¿Frágiles? ¡¡No!!. Fibrosos.

Se llena la boca de su carne. Los aplasto. Lengua y paladar en combate. Explosión acuosa. Poco importa el rubio vegetal que les acompaña. Dentro se depositan dóciles y fáciles de digerir. Volverán a la tierra sin grandes alardes. Más tarde, el ácido afectará mi nariz.

Ideas

2010-11-24T10:44:00.002+01:00

las ideas se revisten de palabras y se nos muestran cada nuevo dia llenas de colores hermosos, azules y rojos, y en la noche revolotean a nuestro alrededor como guardianes silentes hasta el amanecer.

El mito de la caverna

2010-11-08T11:05:00.001+01:00

Ausencia

2010-11-03T10:56:00.008+01:00

Apenas te he dejado,

vas en mí, cristalina

o temblorosa,

o inquieta, herida por mí mismo

o colmada de amor, como cuando tus ojos

se cierran sobre el don de la vida

que sin cesar te entrego.

Amor mío,

nos hemos encontrado

sedientos y nos hemos

bebido todo el agua y la sangre,

nos encontramos

con hambre

y nos mordimos

como el fuego muerde,

dejándonos heridas.

Pero espérame,

guárdame tu dulzura.

Yo te daré también

una rosa.

Pablo Neruda

Blog Amigos

2010-10-25T11:05:00.002+02:00

"me pregunto si estos fulanos que hacen todo lo que pueden para que la madrugada se estanque siempre en alguna casa amiga ─distinta de la suya─ no sentirán una especie de miedo cerval a enfrentarse a la mañana siguiente. La mayoría de los anfitriones son ─somos─ lo bastante educados como para sufrir en silencio esta especie de hemorroides humanas y nos resignamos a soportar a esos conocidos cuyo sentido de la cortesía no va más allá de abstenerse de escupir en la mesa donde se comen el menú de la casa…de otro."

Estas lineas de Sergio Coello como homenaje a esos momentos de recuerdos a cámara lenta que suelen permitirse algunas personas de cierta edad entre las que no tengo más remedio que incluirme.