Vaya usted a saber, desde siempre el mismo, un Peter Pan al uso, paseante de ciudades que circula siempre en bicicleta a piñón fijo y se desliza sigiloso en ensoñaciones y parafernalias mercantiles. Culebreando por valles y espacios melindrosos con una vara de nogal o de castaño. Esquivando hayedos hechizados en los montes de los sesenta. Escuchando en los vientos mareros al amanecer, cantos alegres casi pastoriles, el susurro de aves de vuelo corto, picazas y mirlos blancos los menos.
El miembro de la comparsa que se mueve entero, dislocado, al ritmo que le marcan las arrugas del tiempo y las canas. Un entretenido jugueteando entre estanterías descolocadas sin ton ni son. O una pirámide. O un juego de casino. O un instante en la vida del mundo racional.
Tal vez el aperitivo que desaparece apenas puesto sobre el mantel de un cumpleaños. ¿Un consciente?. Para alguien todo, y para otros un descarado con ironías y apenas una leve sonrisa. En el océano, una ola que lanza espuma sobre los ojos de Neptuno. Un desinterés, una desgana. Un vestido de flores violetas, porque es su color predilecto. El que nunca piensa cuando canta. Porque las tardes siempre le languidecen a las mismas y exactas horas en el reloj del ayuntamiento del pueblo de los serios.
A más, el mismo de anteayer.
Gazalbide el ocho de marzo de dos mil once
No hay comentarios:
Publicar un comentario